Насколько бессмысленно вскипятить воду от тепла рук - будто вот ещё немного, и все получится - настолько же бессмысленно мне ждать и помнить о чём-то, что хоть как-то связано с тобой.
Это как вкладыши из жвачек: на них нарисовано нечто особенное, но они никогда мне не пригодятся, и я просто храню их, иногда рассматриваю.
Мои чувства такие же бесполезные, ведь они, как письмо, которое адресат вернул. И я, отправитель, снова держу их в руках, не понимаю, что с ними делать. Бумагу, на которой написано письмо, уже не сделать снова белой.
Как бы мне хотелось не просто злиться на тебя, а искренне возненавидеть, но к ещё одному бесполезному и сильному чувству я не готов.
Я перед тобой даже не обнаженный, а вывернутый наизнанку.
Ты видишь все мои внутренности, даже можешь потрогать.
А я, как дурак, подбираю свои кишки с земли, даже сейчас смущаясь только от того, что ты на меня смотришь.