Где то в скрижалях у ГОСПОДА
жизни моей вписан срок
То чему быть, будет роздано
собран заплечный мешок
То, чему, быть не минуется
в дверь не подходят ключи
Жизни широкая улица
вязнет в осенней грязи
Тщетны твои ожидания
хоть промолчи,хоть кричи
И не построено здание
слишком сыры кирпичи
Жизнь мясорубка конкретная
выбросит нас и сомнёт
И промелькнет незаметная
после посадки на взлёт.