Меня не манят праздничные даты,
такой характер, можешь звать – натурой,
о космонавтах пишешь нам когда ты
в День Космонавтики – считаю конъюнктурой.
Но в День Победы нашей – здесь другое,
тут сами рифмы льнут к стихотворенью,
тут всё душе понятное, родное,
хлебнувшему от бойни поколенью.
И я пишу стихи на День Победы,
я к ним готовлюсь тщательней, чем к бою,
в них и отец мой, в них и наши деды,
погибшие тогда за нас с тобою.
Я космонавтов чту и уважаю,
во многом с них и я беру пример, но
без Дня Победы, без него, я знаю,
и космонавтов не было б, наверно.
Баварским пивом животы б надули
и были б мы холёными с лица…
Я в День Победы слышу посвист пули,
зловещий, что замолк в груди отца.
И я опять пишу об этой дате,
век замирает, дни молчат, года,
о Неизвестном я пишу солдате,
Он миру стал известным навсегда!
В День Космонавтики, стихи твои читая,
не подвергая их неправому суду,
я нахожусь не где-нибудь, не с края,
я в славном 45-том том году!
Кто знал, что глупость нам страшней фашизма,
что враг внутри, коварен, подл, спесив,
и рухнул в мире мир соцреализма,
соцсловоблудью место уступив.
Но День Победы свят неколебимо
не только лишь для сердца моего,
наветы вражьи пролетают мимо,
не задевая святости его!..