Этот праздник многоликий, многолюдный. Дедушка в потертом парадном костюме вглядывался в толпу. Вот идут красавцы школьники – почётный караул. Синие, зелёные, алые – камзолы, кители, фуражки и береты – сливаются словно конфетти. Следом шествуют отряды МЧС, МВД, ветераны «молодых войн» Они несут свою форму гордо – это не наряд-однодневка – для них это жизнь, долг, честь.
Шествие редеет и вот уже идут неровными кучками: дети в пилотках с шариками в руках, молодые мамочки в ярких худи, краснощекие малыши, рассекающие на самокатах. А товарищей все нет. Тяжело стало ходить на парады. Всё, отходили своё. Гляди-ка, до Берлина дошёл, а до вечного огня уже не дойти. Оперся двумя руками на трость, устремил бесцветный взгляд вдаль, а медали тихо побренькивают на ветру.
Вот! Дождался, идут. Ну что же ты солдат? Смирно! - скомандовал себе пожилой офицер. Выпрямил спину, разогнул непослушные колени, поднес руку к виску.
Мимо маршировали школьники в черно-белой форме, в руках несли фото на палочке. Много-много фото: юных и уже взрослых мужчин. Мужчин, которым не суждено более пройти стройными рядами во имя Победы.
Отряд бессмертного полка спешно скрылся из виду, но долго ещё провожал его взглядом ветеран. Ветер трепал китель, играл с медалями, а он все стоял и не хотел опускать глаз, не хотел убирать руку. Он знает, в последний раз провожает своих ребят и скоро они вместе будут чеканить шаг, но никто их больше не увидит.