В моем ближайшем окружении в последние месяцы слишком много потерь. А вот сна почти нет. Если и забываюсь, то урывками и ненадолго, мозг в состоянии полудремы, как я уже однажды выразился, не перестает болтать. Как можно забыть сон, если он и не сон вовсе? Так и живу, теряя по кускам себя, по кускам же возвращая. Вот и пишутся "сонные" рассказы. На Проза.ру у меня их целый сборник.
Я не только о жертвах ковида, хотя он оставляет свой след во всех случаях. Сегодня - День Великой Победы. Поэтому я могу думать только о тех. кто имел к нему отношение ("Прощай и здравствуй!" и "Весточка от деда"). Их все меньше. Лично у меня такое ощущение, что вместе с ними уходит часть меня, того, что свято для меня, того, что делает меня тем, кто я есть. С их уходом мы совсем зашопимся и перешопимся...
С каждым "шопом" мы все ближе к "цивилизованности": судя по делу об оскорблении ветерана "политиком европейского масштаба", еще раньше по сообщениям о "приколах" в "Бессмертном полку" и попытках их повторения в эти дни, уровень зашопленности неуклонно повышается.
______________________
Предыдущая публикация цикла: http://proza.ru/2021/02/22/1423
Следующая публикация цикла: http://proza.ru/2022/02/25/1196