***

Какого я хочу покоя и какой безмятежности, если все, кого считаю примером, терзаются сомнениями и скрывают боль. Примером того, как нужно жить, как нужно быть.
Периодических. Эпизодических. Хоть редких минут этого покоя и этой безмятежности.
Я три дня думала о дяде Ване. Так, будто он мой дядя, а не персонаж Чехова. А теперь, на последней странице "Скучной истории", у меня обрывается все внутри. Мне за них больно. Потому, что они - я. И все те, о ком думаю. Кого знаю или кого хотела бы встретить. Да еще этот, у Феллини, покончил с собой.
Это так естественно. Не справиться с навалившейся жизнью. Не справиться с тем, что выпал из жизни. Со страхом.