Человеку нужен человек. Желательно родной. Тот, который по крови или не по крови, но по духу. Нужен, иначе побоку восемь миллиардов, потому что ты один. Везде один. Тупо слушаешь концерты, смотришь спектакли и уже не крутишь головой, лапа не тянется тронуть за рукав соседа, — как чудесно! А вот подпоём! Сидишь мумией и восторгаешься в одиночку.
Приходишь домой и затыкаешься. Музыка в голове ещё звучит, но слабенько так, словно забываясь. Успеваешь растерять — после один едешь домой, глупо улыбаешься или грустно смотришь пустым взглядом в окно — со стеклом не поговоришь по душам, не обсудишь впечатления.
В кинотеатры уже не ходишь — там вообще нынче почти пусто, и ощущения, что никого вокруг только увеличивается.
Культпоходы на выставки и по знакомым залам музеев, ещё случаются, да всё реже. Странная штука: только в портретных галереях полюбилось задерживаться. Раньше на дух не выносила — смотрят со всех сторон, я же чувствую, и фиг бы с ним, но лучше свалить, а то как-то не по себе.
Теперь иначе. Может и смотрят со всех сторон, но они в рамах и не выпрыгнут, а ты сама по себе и тоже не выпрыгнешь. Молчаливое пустое одиночество здесь изыскано нормально. Восемь миллиардов вымерли — одни портреты остались, а ты ещё здесь живой... или не очень — не суть.
Интернет! Могучее изобретение. Не выходя из дома, что в последнее время как-то предпочтительнее, найдёшь что посмотреть, что почитать. Гугл. Яндекс в помощь.
И тут восемь миллиардов незримо присутствуют. Несколько десятков из них даже иногда с тобой дружат онлайн. Сбой матрицы. Правда никто не рвётся вылезти из этого онлайн и встретиться нос к носу. Уже привычка такая: ты там — они тут или наоборот.
Сходишь, погуляешь, фотки выложишь. Эффект присутствия тебя и твоей жизнедеятельности. Нет, фотки нравятся и живые комментарии тоже. Ну вот время такое, жизнь такая...
Мост переброшен и ты застреваешь на середине. Не особо хочется вперед, а назад просто не за чем. Ну и фиг с ним.
Родных не выцыганешь, ни по крове, ни по духу и ладно. В юности ведёшь дневник, в старости писались мемуары, но это тоже всё из той жизни, которой больше нет — за мостом осталась. А сейчас — страница, стена, контент... Паблик уже тоже остался в прошлом. Разлечения онлайн быстро проходят.
Из восьми миллиардов, если они и вправду есть, можно было бы выловить единомышленников — темы сближают, понимание присутствует, идёте в одном направлении или что там ещё бывает вместе в онлайн. И вроде числятся у тебя сколько-то, и ты у кого-то... Вроде и ощущения были и мелькает, мол, свои. Ну должны же быть и здесь свои!
Восемь миллиардов можно увидеть на видео и фотках — типа такие же и о том же, а вот поближе это уже фиг тебе. Тебе не нравится их молчание, а им не нравятся твои темы. Вот вроде и ещё выяснилось что к чему.
Иногда одолевают сомнения: а нужно ли всё это кому-то, кроме тебя? И делаешь вид, что думаешь над ответом, прекрасно его зная. Хотя нет... В том-то и беда, что не всё знаешь. А догадываться, угадывать, подлаживаться, искать себя в других — не интересно и как-то глупо.
А иногда и в самом деле размышляешь над симуляцией. Всё может быть. Или просто реальность давно сравнялась с нереальностью, и тебе уже не разобраться где что. А и надо ли?
Хочется поныть — не выйдет. Хочется поделиться радостью — мечтать не вредно. Хочется поговорить по душам, о том, что важно для тебя — ещё чего. только шорох в ответ... Скользкий, продуманный и однозначный.
Жёсткие рамки, но сами же влезли. Кто? Все. А вот про всех ты ничего не знаешь. Только про себя. И хочется закрыт дверь или двинуть дальше по мостику, но ты стоишь и смотришь в бесконечную даль того, чего и не понимаешь.
Хочется видеть совсем другое и здесь, и в той реальности, которую ты считаешь реальностью. Но нет. Мир пошёл каруселью, или ты летишь на ней, хоть и кажется, что всё ещё стоишь на мосту.
Да и ладно, если что, всегда есть возможность прыгнуть с моста и плыть по течению. Ведь так лучше. Не нужны в таком потоке ни родные, ни единомышленники, никто не нужен. И поток принесёт тебя в тихую заводь...
Хотя она и так тут: посередине моста с которого ни вперёд ни назад не с кем идти.