IV
Во что мы верили когда-то?
По трезвяку или поддато?
В каких подвалах зрели вишни,
Которым нынче нет цены?
Но все осталось неизменным:
Талант - он рубль неразменный
И мысли тех, в чьи души впаян,
Всё в ту же высь устремлены.
Но что же все же изменилось?
Природа наша? Божья милость?
Его терпенье истощилось
И новый начался исход?
Но всё как будто неизменно:
Волна выметывает пену
И свет, за темнотою прячась,
Живёт надеждой на восход.
И новый день, как самый первый,
Восходит к радости безмерной,
Вновь на холстах растут шедевры
В подвалах ульев-городов.
Опять рождаются дитята
И воскресает вновь Распятый
И снова пилят, рвут и мечут,
Деля бессмысленный улов.