Пока мы ещё не заплатили Харону за перевоз... Пока мы живы...
............
Что такое, это наше писАние?
Перенесение мыслеобразов на условную "бумагу".
Зачем?
Правду никто не знает - зачем...
Высокие слова мы презираем.
Какая-то физиологическая причина.
Удаление из организма накопившихся мыслей.
Этакая мозговая дефекация.
Если не удалять, то возникнет "запор".
Если же не лечить - то "словесный понос", она же, болезнь "немогуостановиться".
..............
Не следует в творчестве Мастера понимать всё буквально.
Это мир грёз, сновидений, пророчеств.
Прихотливые иероглифы вдохновения, как прерывистые следы уставших перелётных птиц на песке побережий океана Тьмы.
..........
Мы помним те вёсны и лЕта...
Пронзительно жаль невозврата туда.
В то время не купишь теперь ты билета.
Прошло, всё прошло навсегда.
Тогда ещё летали майские жуки.
Мы всегда ждали их лЁта.
Это было лишь одно из счастливых событий, вроде острого запаха тополиных клейких листочков.
Потом появлялись на улицах бочки с кисло-сладким пенистым квасом, открывались автоматы с газированной водой и наступало бесконечное весна-лето с длинными солнечными днями, тенями листвы на асфальте, запахами цветущих сирени - черёмухи,
короткими светлыми ночами, когда догорающий на западе закат встречался с нарождающейся зарёй на востоке.
А этот жар в крови, это томление плоти и нематериальной субстанции - души, а это ожидание счастья впереди...
...........
Террикон.
Аз есмь кусок шлака.
Был когда-то, наравне с другими, куском (и возможно) неплохого угля.
Горел в топке, выделяя свет и тепло.
Прогорел, выгорел, стал шлаком.
Выброшен из топки.
Остыл.
Посерел-почернел.
Окислился.
Пахну горьким дымом и кошками.
Лежу в куче шлака.
.........
"-Что вы выберете: пиво или спасение души?
-А какое пиво?" (с)
Почему так труден выбор?
Почему, вообще, так ставится вопрос?
Кто первый сформулировал этот вопрос?
Какая-то гамлетовщина...
"Так трусами нас делает раздумье. И так решимости природной цвет хиреет под налётом мысли бледным." (с)
.........