Неважно, где ты лежишь,
Какой из камня прикид.
Пускай ты все время молчишь,
Скрывая горечь обид...
Теперь о тебе говорит
Память любивших тебя:
В шепоте личных молитв
Твоя не угаснет свеча...
Все мимолетно и быстротечно,
Мы же считаем, что все будет вечно...
Чувство нежнейшее - в полутонах,
Запах сирени - лишь в майских ночах.
Нужно успеть все познать за мгновения.
Ведь эфемерно понятие времени.
Есть конец, и есть начало.
Между ними - жизнь.
Вроде это - очень мало:
Только продержись...
А посмотришь с косогора,
Что пришлось пройти,
Нервы сжались до упора
От того пути...
А на кладбище, на заброшенном
Ничего не бывает хорошего.
Не приходят к могилам с цветами,
Потому покойники сами...
Жалко очень погост неухоженный,
Занесло все тропинки порошею.
Только колокол, ветром разбуженный,
Панихиду справляет простуженно.
На погосте всегда очень тихо,
Не живет здесь ужасное лихо...
И приходят сюда лишь с любовью -
Чтоб цветы положить к изголовью.
Память горькую, сбрызнув слезами,
Оставляем покойным мы сами...
Понимаем, что тоже не вечны
И должны сохранять человечность.
На могиле иностранца...
Вот так лежать в земле чужой
В разлуке со своей семьей...
Никто из близких не оплачет -
Ведь с родиной контакт утрачен...
Лишь путник редкою порой
Сорвет на камне куст сухой.
Чтоб видеть, кто там похоронен
И оценить, чего достоин.
А жизни за гробом, естественно, нет.
Могильщик не даст нам обратный билет.
Мы в памяти близких продолжим свой путь..
Что было когда-то - теперь не вернуть...
Нам камень тяжелый на холм наш поставят,
Чтоб вызвать в прохожем ненужную зависть...
В этот мир мы приходим одни,
Покидаем его в одиночку.
Без бессмысленной суеты
Нам на камне напишут строчку:
Что родился тогда-то и умер.
А меж ними поставят прочерк -
Это жизнь наша в общей сумме
Без конкретики и многоточия.
Снегом укрыты могилы ушедших,
Живших когда-то средь нас...
Там же с венками о чувствах отцветших -
Много бессмысленных - фраз...
Это - закон природы:
Погосты имеют срок.
Проходят и близких годы,
Кто эту могилу берег.
Не кладу на могилу я свежих цветов,
Даже если покойный любил их покров...
Потому что завянут они до утра...
На погосте ведь солнце и бури-ветра.
Чтобы в мертвую землю цветок посадить,
Его надо лелеять, стараться полить...
Но порой невозможно доехать туда -
И из платика там "расцвела" красота...
Зима - удивительно тихо...
Некрополь укрылся снегами.
Почили мужи России -
Великие нынче не с нами!
Их дух, переполненный чувством,
Сдавили могильные плиты,
Но в нас продолжают жить ритмы -
Искусство их не убито!
То память горькая, политая слезами,
Навеки дремлет здесь под нашими ногами...
Но главное - те люди жили
И мы их любим = не забыли...