Ноябрьская вьюга стучится ветками старого тополя в окна, заметает снегом дорогу, полисадник и застывшее ночью озеро.
- Дзинь-дзынь. Садитесь. Будем заниматься,- длинноногая белокурая "учительница" лет семи с веснушками на белой, почти прозрачной коже становится спиной к дышащей жаром круглой черной печке, и начинает урок.
Ученики, а это младшая сестра учительницы и их общие подружки, уселись на скамейку. Перед ними, как парты, три массивных самодельных табуретки.
Я беру кусочек мела и пишу на печке, как на школьной доске, буквы. Те, которые научилась писать сама лишь вчера.
Девчушки, которым до первого класса еще год или два, пишут на листочках каракули, едва напоминающие буквы. Мои ровесницы пишут получше. Руку уже набили.
Не прошло и нескольких минут, как начинается урок чтения. Ученики открывают букварь и по очереди читают про маму, которая мыла раму.
В горницу, где расположилась наша школа, заглядывает папка. Он видит, что его дочь уже "учительствует".
- Девчонки, я ехал сейчас домой на обед, а впереди меня чья-то учительница. Стиляга! В узкой юбке и короткой жакетке. Это ваша? – дразнит он меня.
- Нет! Наша учительница не стиляга! Она самая лучшая и самая красивая! - дерзко отвечаю я папке.
***
На манеже все те же. Плюс двое городских мальчишек, приехавших к соседям на очередные каникулы.
Пасти гусей с бабушкой уже не интересно. Да и гусята подросли. У нас своя игра на берегу озера. "Покос" называется. Все рвут траву и складывают ее в копны, а потом – в стога. Я даю задания, принимаю работу и раздаю "трудодни" - круглые листочки от калачиков.
Вечером, когда к соседскому дому на ночёвку приедет омский автобус, по этим самым "денежным" листочкам буду пропускать друзей в пахнущий пылью и бензином пазик. Здесь начинается "игрушечное" путешествие по городам и странам. Как в радиопередаче "Музыкальный глобус".
Нет денег - нет места в автобусе. И никаких обид! Это мотивация хорошо работать, чтобы интересно жить.
***
Мой очередной день рождения со мной празднует моя дворовая команда.
После чая с бабушкиными шаньгами, я приглашаю друзей и подруг на берег озера. В дальнее плавание. Там, на берегу, дедова рыбацкая лодка. Дед часто берет меня с собой на рыбалку. Поэтому я знаю, где лежит ключ от замка, которым он пристегивает вёсла к лодке.
Шумная компания рассаживается по сиденьям на носу и корме деревянного, пропитанного смолой судна. За веслами, конечно же, я. Дед давно научил меня грести.
Лёгкий ветерок играет волнами. От удара весел по воде на пассажиров прилетают брызги. Иногда - случайно. Иногда - специально. Все счастливы, веселы, смеются и мечтают сплавать на рыбалку на мыс.
Неожиданно до меня доносится голос мамы.
- На-дя, греби к берегу!
- Что случилось, мам? – спрашиваю я.
- Греби сюда, дочка!
- Мы еще чуть-чуть покатаемся, ладно?
Мама пускает в ход сильнодействующий прием.
- На-дя, к нам гости приехали!
- А кто, мама? - спрашиваю я.
- Кто-кто! Бабка! Бабка - голубая шапка! - отвечает она.
Любопытство и радость от предстоящей встречи с моей второй бабушкой берут верх. Я причаливаю к берегу.
Пока друзья-товарищи вытягивают лодку на берег, мама стегает меня хворостиной по месту, из которого растут длинные худые ноги. Стегает так, что никто не видит этого, а мне ...очень больно. До слез..
- Ты что творишь, дочка? А если вал? А если лодка перевернется? А если кто воды нахлебается и утонет?
Осознание ответственности приходит тут же. Обида в один момент сменяется чувством вины.
- Я не подумала об этом! – в голове моей проносится целое кино про потерпевший крушение корабль, про погибших пассажиров и плачущих родственников.
- Ну что, ребятишки, пойдемте к нам чай пить! – зовет всех мама.
- А где бабка, голубая шапка? – спрашиваю я.
- Где - где. В Караганде! – отвечает мама.