Мы с Гешей договариваемся, что сегодня ночью у него я. Он ночевал у нас в хижине, теперь моя очередь.
Его отец сам вырыл у себя во дворе колодец. Вода не очень вкусная. Здесь вообще вкусной воды ни у кого нет, есть только на центральной улице посередине деревни. Все приходят сюда с вёдрами, набирают её для домашних нужд, вертя железный ус (вороток) старого колодца.
Мне кажется, что колодец - это кто-то живой, словно из поэмы Пушкина "Руслан и Людмила" голова, с которой сражался Руслан. Только здесь вся живая его сущность скрыта глубоко в недрах земли. Что там происходит и как образуется вода (по мимо общей теории и школьной программы) для меня загадка. Но верю, придёт час и миг и всё станет на свои места.
Поскрипывая цепью, наматывая её на деревянную бобину, я всегда жду с нетерпением появления ведра. Люблю я заглядывать в колодец, чтобы увидеть, где же эти долгожданные блики чистой холодной воды. Говорят, колодец запросто умеет показывать днем звезды. Но меня пугают, чтобы вниз не смотрел, а то, не дай Бог, свалюсь и тогда всё.
Когда воду переливают в другое ведро, то часть её обязательно прольётся на землю и побежит по асфальту вниз к соседнему и следующему дому, чтобы встретить на пути оглделых воробьёв, которые с жадностью прилетают сюда на водопой.
Отец Гены показывает мне своё творение. Рассказывает устройство ведра, которое точно поршень в насосе падает вниз по цоколю колодца, и, касаясь воды, открывает дно. Вода наполняется, а назад выйти уже не может. Дно ведра закрывается, словно пещера сорока разбойников. Вода оказывается в плену и тогда её пленную поднимают на верх. Я удивляюсь всему, что рассказывает отец Геши, но как по мне, это менее сказочно. Шахта колодца или как её там, очень тонкая толщиной в две моей руки. Я заглядываю во внутрь её, но бликов не видно. Значит колодец слепой! Почему слепой? Мне кажется, что если не вижу его глаз (бликов воды) я, значит не видит меня он. Получается, что и звёзд днем колодец не в силах разглядеть. Мне становится грустно и обидно за тоненький колодец. В моем представлении он, словно новорождённый слепой котенок, который тычит мордочкой по углам, ища маму. Он поскрипывает своим железным усом, таща на тросике очередное ведро для полива. Но скрипа почти нет, так как отец Геши поставил на бобину новые, хорошо смазанный, подшипники.
Кричит беззвучным криком котенок - колодец, обращаясь куда-то к звездам, ища свою маму. А мама посреди села поддерживает его, отзываясь протяжным скрипом и хлюпами выплескиваемой воды из ведра:
- Я здесь, сыночек, здесь, ты не один в этом мире, не один.
И колодец - котенок, радуясь, что мама где-то рядом, поднимает свое интересное ведёрко. А папа Геши улыбается широкой улыбкой, хвалит себя в душе, какой он молодец.
Я подружился здесь с местными пацанами и мы нет нет, да прибегаем к колодцу попить водички, которая всегда остаётся на дне ведра. Я благодарю в душе колодец за его мудрость и заботу о нас, весёлых шалопаев.
Через пять домов от колодца живёт Сергей со своей старенькой бабушкой. Мама с папой привозят его сюда в начале лета и забирают перед началом учебного года. Его бабушка частенько просит его привезти воды.
Для небольшой бочки, в которую влезает около семи вёдер воды, была придумана лёгкая тачечка и мы, запрягаясь в неё словно лошадка водовоза, тянем весело бочечку, расплескивая по дороге живительную влагу.
Бабушка Сергея оставляет её на солнышке, а через время, когда вода на греется, поливает небольшой цветник перед крылечком своего дома.
Сергей мой тёзка и по возрасту такой-же как и я. У него что-то не в порядке с рукой, она почему то меньше чем другая и я в душе называю его Зюзюк. Почему именно так? Да я и сам не знаю, это прозвище прицепилось ко мне когда дедушка Лёня меня щекотал под ребрышками своей культей, приговаривая:
- Ну бандит, ну Зюзюк, как дела, что сегодня натворил?
Откуда он взял это имя я не знаю. Быть может, его когда-то так называли из-за отсутствия кисти, а быть может он сам выдумал этого Зюзюка ради шутки для меня, чтобы позабавить этим. Так или иначе для меня Зюзюк был сказочным персонажем, умеющим прятать руку внутри себя. И однажды я назвал своего тезку Зюзюк.
- А что это значит, - спросил Сергей, когда мы доставали очередное ведро с водой из колодца, вертя с усердием вороток.
- Это значит, - задрав нос сказал я со знанием дела, - тот кто не имеет руки.
Он посмотрел на меня очень грустно, а я через мгновение не знал куда деться от стыда. Откуда он взялся на кончике моего языка этот Зюзюк - ума не приложу. Кто-то злой, хитрый и лукавый надоумил меня на это, а через минуту я потерял друга. Я пытался отшутится, просил извенения, но слово - не воробей, вылетит - не поймаешь. Прости меня, тёзка, прости.
Даже через много лет, закрывая глаза, вижу как передо мной стоит он смущенный моим неосторожным словом. Но в следующее мгновение мы запряженные в тачечку с бочкой, тянем воду, а на встречу к нам бежит Геша радостный и весёлый, предлагая нам пойти на горячку. Он пристраивается сзади к тачке, помогая нам её талкать, а попутно рассказывает восторженно.
- Тут совсем недалеко есть завод, из него выходят огромные трубы с горячей водой и там даже целая небольшая река. И мы с Серёгой и им должны обязательно пойти туда покупаться.
Но это уже совсем другая история.