прекратите болтать глупости,
что, мол, в жизни одни серости,
все идет лишь от мыслей узости
и от рук, что творят мерзости.
не гордитесь своими санами,
не ставайте спиной к бедному,
оставайтесь слегка странными,
благодарными грошу медному,
в мире есть причины для радости,
что не деньгами выражаются.
разуверьтесь в своей святости,
ведь святые не ошибаются.
и не будьте вы впредь вахтёрами,
залезая всем в души, в головы.
клейте рты, закрывайтесь шорами
или спрячьтесь в свое логово,
проглотите суждений месиво,
пусть лишь кости от них останутся,
ваше мнение всем фиолетово,
будьте проще и люди потянутся…
…убаюкал себя я в коконе,
кожа старая была сорвана,
провтыкал я со всеми сроками,
но очнулся вроде бы вовремя.
за окном город мой скетчами,
словно маркером создан розовым,
скажу сразу, что опрометчиво
нагружать людей радости дозою.
но, я все-таки выйду и́здому,
чтоб найти ноунейм автора,
рассказать пацану ершистому,
не учел одного он фактора:
что апрель не звучит сюитами,
понедельники слишком мрачные,
по утрам всегда щеки небритые,
фото в паспорте неудачные,
в среднем возрасте ждем мы кризиса,
а в любовь играем как скептики,
ценность слов теперь мельче бисера
и под кожей у нас антисептики.
вот такая у нас арифметика:
я тебе, а ты мне, все посчитано,
отношенья, сплошная синтетика
и поэтому все очень приторно.
так что город рисуй блекло-скованным!
есть у жизни такая специфика -
вечно быть не так истолкованным.
это так, замечанье от нытика.
в общем, и́здому прочь, в матрицу:
брею щеки, стригу бороду,
посылаю всех к черту в задницу
и иду топтать вены городу.
пробегусь вдоль аллей парковых,
все тропинки – аппендицитами.
здесь не встретишь пижонов лаковых
с идеальными лейкоцитами.
они там, где живет лавэ вкладчиков,
здесь тинэйджеры только и мамочки,
у одних - кофеин в стаканчиках,
у других - никотина палочки.
иду дальше, шагая метрами
вдоль витрин манекенно-шифоновых,
проходя пешеходными зебрами
мимо включенных фар ксеноновых.
штукатурка домов съедена
и от ног асфальт прогибается.
может вы и устали от лепета
но, по-моему, мир разрушается.
где художник этот с эскизами,
что рисует в моём родном городе?
не люблю лезть к творцу с экспертизами,
но придется, ведь истина до́рога.
по пути загляну в бар хининовый,
пусть нацедит бармен в бокал хересу,
чтоб запить воздух улиц бензиновый
до мурашек по эпидермису.
рассчитавшись за выпивку цифрами,
вновь на улицы, что криво скроены.
в уши - «Kiss», пусть орет англо-рифмами,
растворяя в крови алкалоиды.
наведу своим поиском шороху,
проведу хитроумное следствие,
раструшу все от низа и доверху,
вряд ли сыщется тот, кто ответственен
за улыбки, объятия мягкие,
дружелюбие населения,
дома ровные, цветы яркие,
дождь сквозь солнце, другие явления.
вокруг люди на лицах с улыбкою,
детский смех, а на клумбах флористика.
и закралась вдруг мысль лентой липкою:
грустных нет! вот такая статистика…
если ж не существует художника,
значит, краски в глазах смотрящего?
значит, сам я в роли заложника,
на себя самого ворчащего?
значит, нужно сбривать бороду,
надо штопать систему нервную,
в закрома засыпать пороху
и включать батарею резервную.
в общем, хватит стонать хронически,
ноги в кеды, свитшот через голову,
удалить негатив косметически
и вперед, позитив дарить городу!
***
…в голове шум, заклинили ролики,
под ребром трепетанье сердечное…
не готовы пока меланхолики
дарить яркое, доброе, вечное.
а пока б меньше текста и… бороду!
чтоб диван и постель разложены.
передайте «привет» тому городу,
я потом загляну. Может быть.