Отпускать. Навечно. Навсегда. Или всего на пять минут. Одинаково. Разница лишь в причине. И мы все уходим. Перелистываем, выдираем или теряем исписанные страницы жизни. И одно дело, когда буквы давно поблекли, а листы пожелтели , и совсем другое, когда чернила в очередной раз едва коснулись белого пространства...
А потом все как в грустном кино, где сильный и безжалостный порыв ветра распахивает окно. Внезапно и резко ударяя рамой в стену, бьет стекла, хаотично разбрасывая кусочки по полу, а какие-то с ужасным звоном, вонзает в саму душу, и они ранят своей остротой сердце и кромсают мысли на части.
А дальше с явным усердием начинает срывать со стола и поднимать в воздух страницы незаконченных и недописанных историй жизни, историй любви, историй, в которых кто-то чего-то не успел, или кто-то куда-то опоздал, или кто-то что-то не произнес.
И вот ты стоишь посреди этой разграбленной ветром комнаты и смотришь на разлетевшуюся на мелкие осколки реальность. И думаешь о том, как же все это нечестно.
Но не все бывает честным, справедливым или правильным. Вся жизнь - одна сплошная неидеальность. На то она и жизнь, чтобы быть разной. Разной и конечной. Поэтому хорошо, когда у нас есть время, чтобы просто задуматься об этом, чтобы сказать о своих чувствах, произнести несказанное. Хорошо, когда у нас есть шанс дописать историю и не быть оборванным на полуслове. Хорошо, когда просто можно остановиться и посмотреть по сторонам.
А еще хорошо, когда есть хотя бы одно маленькое мгновенье, чтобы ощутить эту жизнь со всей ее неидеальностью, несправедливостью и неправильностью. Потому что очень часто даже его может не оказаться в запасе.
Особенно тогда, когда нам кажется, что их у нас впереди еще более чем предостаточно...