Зря не кори, не сетуй, не упорствуй,
Не удержать бегущих мимо дней.
Мне кажется, что хлеб всё время чёрствый,
И, кажется, что ночи холодней.
И мы не мы, а тени на дороге,
Ведущей в горы, очень высоко.
Я благодарна, что идём мы в ногу,
Идти недолго, может, и легко...