В тишине невозможно сосредоточиться. Мысли путаются, проливаются вместо дождя в хмурое утро, не позволяя выделить главную. Наверное, то, о чём не думается в тишине, и есть главное. Привалиться к дереву или укрыться в травах, завернуться в плащ, как в пелёнку, и оставить мистерию самопознания. Всё в прошлом. А теперь - дышать, гася ладонью свечи иван-чая. Освободить от резинки волосы, которые вмиг закрутит ветер, придавая им гравюрную проволочность Бильмеса.
Ветер вертит волосами. Я ощущаю его свежесть. Дома ждёт мама. Жизнь продолжается, не смотря ни на что.