Была жара, закат пылал и все как у поэта. Я муть мутил, стишок писал, по прозе, что-то сочинял, на полтора сонета. Стишок не клеился ни как, а ведь старался как бурлак, не рифмовались мрак и шмяк. Не помогало мне вино, с листа стекало лишь … оно. И вероятно на оно, ко мне в открытое окно, жужжа, влетела муха, села нА нос и на ухо, пробежала по экрану, попила воды из крана. Я рукой махал, тетрадкой, бил ногою и перчаткой, только муху не изринул, а вот стопку опрокинул.
Муха села прямо в сыр, в нем устроила сортир, задней лапкой потянулась и на улицу вернулась. А вот тут уж я прозрел, и бизоном заревел. Это ж МУЗА прилетала, вдохновить меня желала. Я ж болван понять не смог тонкий, правильный намек. Я теперь ей до звезды, будет жить у Джигурды.
СН