Я умереть хотел… но не успел:
депрессия закончилась – и баста.
Знать, смерть была не очень-то зубаста
раз выпустила из толкучки тел,
желающих примерить на себя
и гроб в цветах, и речи у могилы…
Хандра прошла. Опять вернулись силы.
И захотелось, мысли теребя,
мозг раздразнить потребностью творить:
писать стихи, верстать простые книги…
Сначала думал: глупость и интриги,
но стал писать – и захотелось жить!
О чём пишу? О том, чего постиг,
вникая в мудрость прошлых поколений,
о сути размышлений и сомнений,
о глубине учений Книги книг.
И о самокопании внутри
себя любимого, а, может, и не очень…
Я не учёный, я – разнорабочий:
тружусь, как раб, с зари и до зари.
И чёрный ворон я, и белая ворона…
Пишу, слагаю книги, издаюсь,
читаю вслух стихи у микрофона,
записываю видео – тружусь
весьма немало и без жажды трона,
не требуя ни почестей, ни платы…
Как знать, как знать… Вдруг этим и гожусь?
Что как стихи мои – лечебные заплаты
на раны чьих-то душ, разбитых до крови…
С того, знать, мне и умереть не дали…
Чем шире взгляд охватывает дали,
тем больше в строчках мысли и любви.
14.04.2021