______________________
Сидит Витимский за столом,
и стол качается, и дом,
и небо не стоит на месте,
по монитору идут вести...
Земля вращается и ось,
в него вонзается насквозь...
И вертит, что-то там, внутри,
и он рождает до зари -
стихи... написанные вкось...
не совпадает с ними ось...
Поэт - вне времени, вне схем,
не потому что, а затем...
Пока горит ещё свеча
и лист касается лучА...
Перо скрипит, ползёт строка -
живА поэтова рука...
**************