Зажат в углу людским желе
В трамвае, весело летящем
По скользко-мраморной земле.
Так кто из нас не настоящий?
Кто я? Мне не дано понять -
Секунды круг замкнуть стремятся;
И нужно, нужно улыбаться,
Миг столкновенья восхвалять.
А за окном — откос и холод.
Белым- бело. И неуют.
Трезубец, вшитый в серп и молот,
И вечно чавкающий труд.