Кто скудно мыслит – сложно излагает.
Кто излагает просто – простоват.
Где эта мерка – самая такая,
чтоб стихотворец не был виноват?
В чём? Либо в том, что недопонимают,
иль понимают всё на раз-два-три –
и размышлять не нужно…
Время к маю…
На книжной полке строем словари
стоят, теснясь, и шепчут виновато,
мол, господин поэт о них забыл,
ведёт себя весьма чудаковато:
намедни сам себя по чреслам бил
обеими руками, как наседка
крылами, отгоняя петуха…
В саду вьюном увитая беседка
прозрачна – нет листвы, увы, пока,
но время к маю…
Скоро будет пасха.
В берестяной котомке – шелуха…
Пастух из пацанвы призрел подпаска
в подспорье, дабы не было греха
в сезон пастьбы: овца бы не отбилась,
корова чтобы в лес не забрела …
Всё ближе к маю…
Ноне муха билась
в стекло оконное – на солнце ожила
от зимней спячки вот и ошалела,
и головы своей, видать, не жаль…
Забавно было через это дело
забыться и прогнать свою печаль…
Об чём печаль? Да что ты, футы-нуты,
с вопросом лезешь в самое нутро?..
Май будет днями!..
Тикают минуты,
свеча роняет свет, скрипит перо,
рождается строка, за ней – вторая…
уже семь строк переплелись в строфу,
являя септиму…
Седмица дней до мая...
Вставай, лентяй! Оставь свою софу –
скорей женись…
Апрель билет сжимает
на самолёт – крылом махнёт и ввысь!
Женись!
Жениться надобно не в мае,
иначе будешь маяться всю жизнь.