Листок

Осенью всегда что-то меняется. Я говорила это миллионы лет и если не миллионы, то точно последние 10. Я, как оторвавшийся осенний лист. Абсолютно не знаю, куда и с кем дальше и просто лечу себе по холодному ветру в проклятый ноябрь. Я увядаю, потому что  в середине осени мне тридцать и я уже достаточно устала. Потому что видела жизнь. Я оторванна от родных веток и от дома, а моё дерево спилил проклятый коронавирус. Лечу будто в пропасть и бездну, а холодный дождь льёт по мне свои слёзы, истерично рыдает хлёсткими струями, прорезая пространство звуками электричек. Станция Вешняки.