Живёт где-то в глуши каменных домов писатель. И не просто хороший писатель, а великий изобретатель новых форм.
И было в его жизни много проблем. Но в творчестве их было две. Первая проблема: его, как писателя никто никогда не знал, потому что он не говорил никому, что он пишет. И вторая: у него всегда всё крали. Идеи, сюжеты, выражения. Всё. Как не посмотрит он в какой-нибудь литературный журнал, так сразу найдёт пару-тройку украденных у него идей. И авторы вроде бы приличные, с именем.
«Жульё!–думал великий писатель–Вот закончу я свой рассказ, напечатаю его и выведу вас на чистую воду!..».
Надо сказать, что в первые десять лет своего литературного творчества он писал роман. Потом понял, что с романа заходить не стоит, потому что его никто не поймёт. Поэтому он решил писать повесть. Но в повести образовывалось слишком много «воды» и потому после пятнадцати лет написания повести писатель решил написать рассказ. Та кипа бумаги, что предназначалась для творчества, так бы и осталась белой, если бы не пожелтела.
После двадцати пяти лет творческих мук великий писатель решил ознакомиться с творчеством своих предшественников. Но и тут его ждало разочарование. Книгу, какого бы писателя не открыл, будь это Чехов, Толстой или даже Дюма, он видел там свои строчки из ещё не написанных романов, повестей, рассказов и поэм.
«Сволочи!–думал великий писатель–И как они проникли в мои мысли?» и шёл залить своё горе.
К литературе он вернётся месяца через три или пять. Именно столько длится запой у этого великого писателя.
07.04.21