Все больше нас окружают чужие.
Все меньше вокруг нас своих.
И в этом виновата отнюдь не стихия -
Не о стихии, собственно, стих.
Журавлиным клином души своих
Улетают на небо, а мы сиротеем.
Нам горько жить в окруженье чужих,
Где корни не пустят наши идеи.
И в этом часто виноваты мы сами:
Нетерпимы бываем мы к недостаткам,
Своих мы отчитываем, бывает, часами,
Жизнь их делаем горькой, несладкой.
Не был он совершенен, но спину прикроет,
В доску он свой и друг настоящий -
И вот речка в Валлгале его ноги моет,
И скажут враги:" Сыграл надысь в ящик..."
Охладит вдруг спину дыханье врагов:
Ее друг прикрывал, но его уже нет.
И дорога без друга тяжелее Голгоф,
Без него горьким стал насущный наш хлеб.