Мой друг Беларуски Письменник, хандрит, молчит в трубку, невнимательно слушает меня и заканчивает разговор тем, что ему все надоело, не пишется, он отвратителен сам себе, все женщины предатели и кошка тоже. Что нужен какой-то решительный шаг, действие, поступок, а у него нет ни желания ни сил, ни денег на перемены. Да и не имеет смысла. Ночью меня будит телефон-самсунг, сообщая о том, что на мой почтовый адрес идут фото. Открываю. Какие-то поля, леса, мосты, озера, реки. Селфи Беларуского Письменника - нос бульбой, на носу очки в дорогой дизайнерской оправе. Счастливо улыбается.
Спрашиваю:
- Что случилось?
- Еду ў Гомель наведаць маці. Жадаеш новы аповяд прачытаць? Толькі што ў поезде напісаў..
Присылает чудесную миниатюру. Прочитал, лежу на спине, думаю. Под окном в высоких кустах ночной скандал у семейства похожих на скворцов птиц. Недавно прилетели, теперь это на все лето.
Он спрашивает тревожно:
- Ну, что. Понравилось?
Отвечаю:
- Чувак, ты гений. Видишь, как благотворно влияет на тебя перемена мест.
Отвечает хвастливо:
- Пісьменнік, як снайпер. Стрэліў, трапіў чытачу у сэрца і змяняеш пазіцыю.
Люблю его.