В предлужье скорого дождя
Тропинками бреду я вольно.
О, мне не больно! Нет, не больно.
Вся боль ушла уж от меня.
Бессмертный. Счастья не ищу,
Ни у кого не побираюсь.
И дождь не учинит расправы.
Лишь пред одним я трепещу:
Тот звонкий, милый голос луж!
О, сколько лет мы с ним знакомы!
Хоть и друг другу неведомы.
И вот опять он - тут как тут!
Заговорит на вечном языке,
Не поддаваясь переводу.
Он - это то, что было с роду,
Где все слова- в одной строке.
Где я - рождён и не рождён.
Но всё живёт, о чем мечтаю,
Где я к ответности взываю,
Где всё уйдёт с этим дождём.