Иногда просто тянет творить прозу. Для стихов, для поэзии – нет ни сил, ни желания выстраивать ударения и выбирать рифму, выдумывать образы. В прозе – всё проще: пиши, пиши, пиши без перерыва, насколько сил хватит. Да побыстрей. Лишь бы мысль не потерять – иначе поток сознания получается никому неинтересный.
Сегодня ночью спал, и во сне родились "шедевральные" строчки. Это я так оценил их. Сквозь сон думаю: надо записать, ведь забуду же утром. Но через слабость сонную искать карандаш, бумагу, включать свет, чтобы записать – это же усилие воли надо приложить.
– А, ладно, – решил я в полусне. – Повторю три раза мысленно и утром запишу.
Три раза не получилось, ибо уже на втором повторе уснул.
Утром встал – в голове пусто. Даже намёка на мысль нет. Исчезла, как сон, как облако в голубом небе апреля. Даже задумался, были ли такие литераторы, что сквозь крепкий сон ловили мысль, вставали и записывали.
Наверное – были. И у меня анекдотичный случай случился. Давно, правда. В общем – бородатая история.
Однажды мне приснилась просто "гениальная" мысль. Я преодолел сонную слабость и записал на листе канцелярской серой бумаги для печатных машинок – пачка ещё со времён СССР лежит.
Утром встал, читаю: "Если есть ключ гаечный девять на двенадцать, то есть ключ и двенадцать на девять".
Гениально, правда?
3 апреля 2021