* * *
Из яшмы и золота соткан восточный
рассвет.
И так, продолжается каждую тысячу
лет.
Я помню те вёсны, их кажется было
пятьсот.
И я был моложе.А нынче, я тот и не тот.
Всё плывут и плывут облака, бороздя
небосвод.
Словно, желтый ручей, луч Луны между
ними плывёт.
Освещая лиловые перья далёких орлов.
И мощный изгиб деревенских, древесных
стволов.
Но, горькой полынью луга до утра зарастут.
И я покидаю края. Я был тут, и не тут.
Дороги. Дороги. И в них не указан маршрут.
И где та земля, где слугу непокорного ждут?
..............................................
А, если, меня, кто-то будет во сне вспоминать,
Я явлюсь в эти сны, чтобы ветер упрямый обнять.
Я за ветер схвачусь, как не сможет кто-либо,
другой.
Долечу до Луны и, тихонько поглажу рукой .....
Москва.