* * *
Апрельский воздух клёны окликает,
и сыплются зелёные цветы.
И по сусекам Пасхи подсыхают
остатки послезимней лабуды..
Очнулась паства, подметая город,
и высветились облики церквей.
А на футбольном поле ярый форвард
у переносья свёл бугры бровей.
И школьница тебе по телефону
цитирует стихов твоих слова.
Поверишь ли слабеющему звону,
преданью, что поэзия жива?
Что б ни было,
а трудному апрелю,
со стужами, с болезнями детей, -
конец. И по воздушной тяге хмеля
поймёшь, что с тёплым ветром еле-еле
кленовый цвет ссыпается с ветвей...