Знаешь, чем пахнет печаль? Бархатным терпким вином, кровью надкусанных губ, ванилью и табаком. Наша музыка имела тот же аромат. Щипали струны наугад, пытаясь сочинить симфонию, не в такт, не в лад, так просто, наугад, навзрыд и невпопад. Печаль пахнет прошлым... Легким, весенним, не пошлым. Понимаешь? Когда сидишь на полу на кухне, крепко прижавшись друг к дружке, пьёшь чай из одной кружки, смущаясь от касания пальцев. Да, печаль бывает нежной, порой запретной, порой ложной, но иногда же можно? Можно, потому что прошлое. А теперь что? В вечном поиске счастья мы торопимся все забыть, стереть, удалить. Будто так правильно жить. Будто это наш выбор. Не видим, как ступаем по петлям чужих дорог, где ветер воет и сбивает с ног, где кто-то до нас не смог, не справился. А мы вылезем из поношенной кожи, распустим косы, оденемся в розы, и будем ходить друг к другу в гости во снах.
С тишиной и поцелуем на устах.
И без печали.