С утра просыпаешься и видишь с окна городского небоскреба туман.
Ни неба, ни земли, ни верха, ни низа - белая, безмолвная бесконечность,
как - будто за ночь дом оказался в мистическом одиночестве в
незнакомой, далекой Вселенной, еще покоящейся в коконе младенчества....
С монотонным жужжанием еще сонного лифта спускаешься, и с опаской
выходишь из подъезда и рад, что видны ступеньки....
Влажный, ватный воздух, едва угадываемые очертания домов, машин,
людей, исчезнувшие звуки....
И вдруг...начинается густой снегопад.В белом безмолвном вальсе
кружатся пушистые хлопья снега и под тяжестью друг друга нехотя,
слезливо припадают к влажно- бурой земле. Прозрачные капли, сверкая,
повисают на мокрых ресницах...,то ли растаявшие снежинки, то ли слезы
тихой радости и восхищения божественным великолепием и безмятежностью....
Привычная тропинка ведет к метро, а душа витает...,в прошлом,
настоящем, пытается заглянуть в будущее. Она парит над городом,
планетой, Вселенной, Вечностью.... И ты - всего лишь тончайшая,
фактически призрачная нить, на мгновение удерживающая её на планете....