Привет.
Мне хотелось бы с тобой потолковать о жизни, задав пару вопросов.
Быть может, следовало бы на «вы» и более уважительно, ведь ты довольно стар, да и был всегда и еще будешь. Но ты прости меня неразумную, я не из твоей секты почитателей. Я здесь так… Сама по себе.
Так вот.
Вразуми меня грешную: какого хера творится в этом мирке на твоей ладони, и когда уже закончатся, сука, сплошные тернии и я смогу увидеть гребаные звезды?
Поделись, пожалуйста, сносным рецептом коктейля из транквилизаторов, нейролептиков и антидепрессантов, ибо этот рандомный бесплодный подбор сводит меня с ума. И с верного пути, разумеется, Отче.
Расскажи, что там за мудрость такая, которая позволяет моему окружению не мечтать о переезде в теплые чертоги адских пущ?
И самое-самое важное, Отче: я протяну тебе ладонь, а ты черкни номерок Люцифера. У нас с ним больше общих дел наберется. Однако айфон удалил все важные номера. Благодарю.
Сказала бы «до встречи», но ты же понимаешь, что вряд ли. Вряд ли.
Однако можем потанцевать, если хочешь. Вдруг, чем черт не шутит, тебе удастся изгнать из меня демона?
Уйдешь утром. Только, будь добр, Отче, не буди меня. Я ненавижу семь утра.