Не изменятся в сонном движенье,
пусть известно всё-радость, печаль,
плоть природы и то отраженье,
где искусство и зеркала даль.
Та же осень в красивом убранстве,
снова плеск этих медленных рек,
в даль текущих в бескрайнем пространстве.
Тот же валится хлопьями снег.
Тихо ждут кучей ярких картинок
все пейзажи и все чудеса.
Наторевший в подборе пластинок,
ветер глушит вокруг голоса.
Море бьётся-опять ему мало,
мало места в любых берегах.
Звёзды светят немного устало,
словно лампочки в старых домах.
Книги пишутся, их сочиняют-
там опять будто внове зима.
И привычно страницы листает,
улыбаясь природа сама.