Сочиняя музыку, я понял простую истину.
Главной проблемой в творчестве музыканта - являются тонкие стены квартиры.
Нет, это не огорчало меня... наоборот... злобные удары соседей кулаками в стену - давали мне понять насколько хороша моя очередная песня.
Совсем неудачная - сопровождалась доносившимися криками - Когда же заткнешься, ху..ло?
Средняя по качеству - когда я сдохну?
И вот однажды, криков не последовало. Ни ударов в стену - тоже.
Осторожно выглянув в лестничный проем я увидел тетю Зою которая утирала глаза краем платка - Душевно играешь, сынок.
Сыграй еще раз...
И тогда, в моей душе - расцвели сады, запели соловьи.
Я играл снова и снова, но ни криков соседей что эти звуки издает пидорас из квартиры номер восемь (что я слышал обычно), ни визгов что надо вызывать милицию.
Это был прорыв.
Я понял что неожиданно - вдруг переместился в своем творчестве - из уровня номер один, на уровень номер два.
И теперь мне надо было решить - А что делать дальше? С песней?
Конечно же - Сказал я сам себе бодро. - Искать исполнителя.
На следующий день я уже знал что в моем городе гастролирует звезда. Поет шансон, блотняк.
Одевается в джинсы.
И изображает - свойского парня.
Но как к нему подобраться?
И тогда, мне помогла случайность!
Вдруг встретив на улице свою подружку времен молодости - я поделился с ней сокровенными мечтаниями о песне, о славе, чем растрогал ее настолько что меня пригласили на чай.
Оставалось купить только шоколадку и два презерватива.
Наши отношения настолько хорошо развивались что я использовал оба, после чего она разоткровенничалась тоже.
Оказалось что "звезда" - тоже пил чай с ней (она работала администратором в гостинице где он остановился).
- Вот здорово! - Завопил я.
Не буду рассказывать как я уговорил ее про встречу со звездой, и о том как она искала грушу в моем шкафу, визжа что хочет залететь не от меня. А - от звезды...
Главное в другом... я уговорил ее!
И встреча с ним была назначена - уже через два дня.
Может я дурак, но только теперь я начал разбираться об отношениях между автором и исполнителем.
Весь день читал книги, журналы, воспоминания ... под конец дня у меня появилось чувство что меня скоро поимеют в жопу.
И было от чего...
Вот на сцене появляется знаменитая певица.
Ей аплодирует зал, звучат первые такты музыки.
Она поет старую, популярную песню которая когда-то принесла ей славу. Заодно - звание "народная", две квартиры в центре города и дачу возле моря,
Только, Вы не заметили подвоха?..
Чьи страдания и чувства выложены в песни?
Что душа заложена в ней?
Не певицы. А автора.
Кто же он?
Почему его имя - даже не упомянуто перед выступлением?
Как будто он - пустое место.
Почему вся слава, деньги, любовь народа и даже гранитный обелиск после смерти - достанутся ей, исполнительнице?.. Пустой по сути женщине которая умеет лишь что-то изображать на сцене. И то лишь - пару часов.
В отличии от того - кто ночами работал, мучился, страдал... пока не вложил душу в эту композицию.
Сотворил ее.
Дал ей жизнь.
И подал на блюдечке - исполнительнице.
Что получил взамен он?
Долларов двести, а то и меньше.
И полное забвение - в придачу.
Его имени - она даже не упомянула в концертном зале. Перед песней.
Зато ее, певичку - после концерта на руках носили.
Только теперь я стал догадываться почему певец шансона так быстро согласился на встречу со мной.
Подозрения мои - все усиливаются.
Начинаю изучать дальше - судьбу автора песни.
И у меня идет мороз по коже.... он застрелился.
Это случилось через пару лет... как раз в тот момент когда певица начинала греется в лучах славы. На яхте, куда пригласил ее олигарх растроганный этой песней.
А автор - он сидит одиночестве, давится слезами от обиды... кинутый, несчастный, нищий.
Потративший годы на песню.
Дурак ... - шепчут его губы. А рука тянется к пистолету.
Вот так.
- Давай братан, приходи... послушаем твою песню - Сказал мне певец по телефону когда я с утра перезвонил ему - подтвердить встречу. Его голос был приятельский, как будто мы знаем друг друга много лет.
Только теперь, я кажется понимал - зачем нужен ему.
Только не понимал, зачем - он нужен мне....
По натуре, я человек дисциплинированный. Раз договаривались - пришел в условленное время.
Моя песня была записана заранее, на пленку (исполнил своим голосом под аккомпанемент аккордеона).
- Привет - Сказал мне певец приветливо. И похлопал по плечу.
И я вдруг видел что он волнуется, даже больше чем я.
Включаю свою запись и наблюдаю за ним.
Он вслушивался в каждый такт песни, с максимальным вниманием, затем скулы вдруг стали ходить на его лице как будто он уже пробовал как будет исполнять ее на сцене.
У меня вдруг промелькнуло в голове - а не об яхте он уже мечтает? О славе?
Как мечтал раньше, что однажды - кто-то принесет ему все это на блюдечке.. то бишь - звездную песню.
Он все слушал, а я наблюдал.
Кажется моя песня действительно была хороша. Его лоб покрылся испариной а глаза светились.
- Давай еще раз послушаем - Сказал он когда она закончилась и голос его вдруг стал тихим, кажется от волнения.
- Обожди - ответил я.
И он этого не ожидал.
Встрепенулся как будто я хочу у него отнять то, о чем он так долго мечтал. Мне даже показалось он сейчас позовет кого-то... что-бы оставить запись себе - а меня выкинуть нах, где мне и место. Как автору.
- Обожди - Добавил я как можно дружелюбнее. И добавил - У меня еще есть одна песня. Не хуже....
После чего включил какую-то визгливую фигню.
Он слушал и недоуменно смотрел на меня.
А я, как ни в чем не бывало, подпевал...
Все было просто.
Я хотел что бы другая мелодия - перебила в нем воспоминание о первой мелодии, не дала ему запомнить ее, и записать после моего ухода.
Но кажется, он тоже был не дурак - его взгляд вдруг стал очень внимательным ... он пристально смотрел мне в глаза, как будто хотел удостоверится что мы понимаем друг друга... затем медленно повернул голову к двери - кажется, там с другой стороны, стояла его охрана.
Два мужика.
Оставалось мгновение до развязки....
Я представил как меня будут сейчас выбрасывать на улицу ... без моей песни. Пинать по ногами. И пояснять ошарашенным прохожим - Хотел у нас песню сп..здить. Звездную... Сука...
Мне стало не по себе.
Надо было успокоить его... как можно быстрее.
А потом - самому убираться.
- Первую песню, я оставлю Вам - Говорю ему как можно безразличнее - Записал для Вас, на ноты...
И протягиваю нотную тетрадь - Вот, порепетируйте, примите решение, подойдет ли она Вам. А там созвонимся....
Я радуюсь что тетрадь была у меня под рукой, и он - улыбнулся мне.
Взял тетрадь с нотами и положил подальше от меня.
- Ну.. тогда пока! - Сказал мне - Созвонимся.
- Спасибо за встречу! - Отвечаю и протягиваю ему руку на прощание.
Радуюсь что выйду целый и здоровый.
Со всеми своими зубами во рту.
Жалел ли я что отдал свою звездную песню?
Наверное - да.
Ведь я знал, обычно автор - за свою жизнь способен сотворить только одну такую песню.
А потом - в лучшем случае будет лишь подражать сам себе.
Но это уже скучно...
Я шел домой представляя как он сейчас открывает мою нотную тетрадь.
Сидит у рояля, одет- в бархатный халат.
Может даже выпил коньячка для вдохновения.
Я остановился прямо посреди дороги и... улыбнулся.
Только проблема одна есть...
Ведь там, в тетради, вместо звездной песни которая принесет ему удачу и славу - нарисован огромный х..й.
И больше ничего нету.
Он ошибся когда отпустил меня - не проверив тетрадь на всякий случай.
Я представил как он сейчас сидит и смотрит на нее с выпученными глазами.
- Эти тебе, чувак, от тех авторов - которых кидают как лохов - оставляя на обочине чужой славы.
За их творческие мучения, за стук соседей из-за стены, за нытье жены что проводит время за инструментом вместо того что-бы деньги зарабатывать, или хотя бы поменять унитаз в туалете.
За разрушенные семьи, за сломанный быт.
За того автора, что застрелился когда-то. От обиды и разочарования в жизни.
И мне плевать что мою песню - будет теперь слушать лишь тетя Зоя с подъезда.
Зато она - будет благодарить меня, настоящего автора. А не того мудака на сцене. Который даже не вспомнит - моего имени...
Может я и не получу в итоге - 200 долларов за песню, и ни снисходительных похлопываний по плечу - когда буду отдавать певцу ноты, на прощание.... обидно конечно.
Зато он - не получит ни яхты, ни славы, ни звания народный.
И мое настроение - от этого, почему-то улучшается снова.
Только одно печалит, что скажет он - той администраторше гостиницы, которая свела нас на встречу?
Не знаю...
Только она - наверное не залетит от него теперь.
И за это - перед ней извиняюсь конечно....