К слову «Бутырка», другой рифмы, кроме как «бутылка» и не требуется.
Но для начала цитата из книги «Ушедшая Москва», 1964 года издания.
Павел Иванович Богатырев, «Московская старина», глава «Бутырская застава». (Описывается Москва середины и конца 19 века).
Цитата: «Бутырская слобода выглядела бедно. Туда стремился такой обыватель, которому в Москве жить не под силу. Жизнь в слободе была настолько «неказистой», что туда ссылали служить провинившихся квартальных, и это было для них большим наказанием. Жили там больше бедные «мастерки», было несколько овощных лавочек, трактир и кабак. (Здесь мы подошли к самому главному. О. М.) Последний привлекал потребителей из Москвы, так как в Москве вино вследствие откупа было много дороже... Это для бедных потребителей составляло большой расчет, и беднота, особенно в праздники, валом валила в Бутырки (!)».
В общем-то, на все вопросы ответы получены.
В плане бухла, за последнее время не изменилось ничего.
В доме, где я живу, винный магазин.
Свидетельствую – как было заложено сто пятьдесят лет назад, так все и осталось.
«В будни это сонное царство», а в выходные – пьяное в жопу.
Пройдитесь по району.
У встречных рожи, которые язык не повернется назвать человеческими лицами. И такие же, изломанные каким-то злым великаном, фигуры. Ко мне через день подходят на улице и просят денег. На что просят, понятно без разъяснений. Некоторые придумывают более-менее правдоподобную историю (один, например, просил на билет до Химок, причем, обращался ко мне – «бать»), некоторые совершенно не напрягаются.
А еще пустые бутылки из-под спиртного, пивные банки, упаковки от жратвы и собачье говно – полностью устилают поверхность вокруг и около моего дома. (Все время говорю «моего», а надо – дома, где я сейчас живу). Без просвета. Допустим, как линолеум пол в комнате. (Я-то за свое собакой кал убираю, но я здесь такой один).
Причем, что интересно: пьют около моего подъезда на лавочке три человекообразных существа, мы выходим с Осиком погулять и он, натерпевшись, писает в снег у стены гаража. Существа делают мне замечание. Мол, вот, значит, откуда на девственно белом снегу желтые пятна. Сами они, понятно, во фраках. Сидят на лавке по уши в пустых бутылках, пакетах, пивных банках, пластиковых кюветках с закуской, окурках и моче с харкотиной.
Устал я ****ить уродов, честное слово. (Да и по итогам битвы всегда виноват буду я, а не существа. Мент – на их стороне. Сам такой, потому что).
Объяснил как смог словами.
Настроение не то чтобы испорчено (в этом районе хорошего настроения просто не может быть), но осадок остался.
А из-под этих осадков уже и дна с бриллиантами не видно.
Пошли с собакой дальше, как-то умудряясь не вляпаться.
А, бывает, вляпываемся, как приходим, я Осику ноги мою в трех водах и спиртом протираю.
И беда не в том, что я не хочу на улицу – хрен бы со мной – посижу, книжку почитаю, беда в том, что я с собакой должен гулять. А моя собака – своеобразная, из приюта, а туда ее с Кавказа привезли. И сама она, точнее, он – мощный, яростный, с зубами как бритвы (не надо обольщаться его крайне интеллигентным видом). А вокруг болтается с десяток мелких песиков, совершенно и абсолютно неконтролируемых хозяевами – те в телефонах сидят. И наша прогулка превращается в ад. Я должен думать только об одном – как бы мой пес одним легким и почти незаметным движением не разрезал вон ту, или ту, или эту псинку ровно пополам. Или на три части.
Примеры есть.
Были.
Надеюсь, больше не повторится, и я найду какой-нибудь выход. А пока все идет как обычно. Выходим из квартиры, здороваемся с гостями столицы, которые снимают в доме квартиры и (гости, а не квартиры) угрюмо молчат в ответ, спускаемся во двор, забитый машинами сверху донизу, вдоль и поперек, прыгаем между кучами говна, обходим разговаривающих матом школьников и алкашей, скользим по грязному льду, убегаем (я оттаскиваю) от захлебывающихся лаем мелких шавок, и в прекрасном настроении возвращаемся домой.
Уф.
Погуляли…
Слава Богу…
В общем, выйти здесь из дома на улицу – определенное (для меня немаленькое (огромное) усилие – сизые алкаши, хамы и тотальная помойка ждут тебя.
И более ничего.
Хотя нет, еще черные грязные надолбы льда – дворники не работают никак.
З.Ы. И это – зимой. А что будет летом, я даже думать не хочу. Сил нет. (Уже как-то писал о том, что местные ходячие биомассы, ссут и блюют ровно мне под окно, с какой-то страшной периодичностью. (Хотя я стараюсь не терять остатки оптимизма и, все-таки, припас на этот случай хороший кусок арматуры).