Смотрю сквозь белые пушинки, и наблюдаю красоту,
Как день играет на картинке, от солнца яркого в свету,
И дарит радость, воплощая её легко в мою мечту.
Летают бабочки порхая, садясь на пёстрые цветы,
Их ветерок слегка качает, вдаль гонит семена любви.
Меняется картина быстро, в сюжете снова темнота.
Ночь свисла пеленой зернистой, окутав землю на глазах.
Мерцают звёзды в переливах, уж не летает мошкара.
И только ветер горделивый опять в работе, как всегда.
На картину.