Мальдивский архипелаг насчитывает около 1200 островов. Есть острова-курорты и острова-деревни, острова-фермы и остров-тюрьма.
- Тюрьма? - удивляется муж, - как им там тяжело, бедненькие!
- Да нормально им там- привычно. Вот если бы их отправляли в тюрьму на Урале, вот тогда точно - бедненькие.
Мне, коренному жителю умеренного пояса, тут непривычно. Жарко.
---
У меня есть один знакомый молодой человек, который в любом ресторане заказывает курицу и рис. Если прочитать ему лекцию о необходимости разнообразить рацион он, так и быть, закажет свежий, очищенный огурец.
Он в совершенстве владеет несколькими языками и с лёгкостью вступает в дискурс с шефом мишленовского ресторана: У вас на кухне есть курица? А рис? Очень прошу - поступите с ними вот таким образом...
Ни разу ему не отказали. Обаяшка.
Здесь, у этих апологетов индийской кухни, есть куриный суп. Мирный, нейтральный и даже вкусный. С капустой вместо лапши.
Это значит, что я - любитель творога «без ничего», очень хорошо проведу время.
---
Мы приехали ходить без одежд и впитывать витамин Д.
У меня большой опыт жизни месяцами у моря - мне казалось я постигла правила поведения.
Мальдивы перечеркнули мой опыт виртуоза в нанесении солнцезащитного крема - только на те места, которые сгорают. И тогда, не принимая неестественных поз, ты легко покрываешься ровным загаром.
Покраснели, пусть и немного, места под кремом. Именно они. Вчера под солнцем в чистом загорании я провела 10 и 10 минут. Все остальное прихватило в воде.
Мужчины в нашей компании, патрулировавшие периметр острова, алеют голенями, носами и спинами.
Не уберегли.
Солнце, как опасность - реальность.
Хочется не раздеваться, а натянуть тотальные трикошки.
В итоге я лежу под сплошным навесом, смотрю на изумительные воды и высчитываю сколько времени без прикрытия я могу себе позволить.
Меня все время удивляло - и почему почти нет купающихся в этих пейзажах?
Понятненько.
---
Не самый маленький остров мы временно населяем. Обойти по периметру его можно аж за тридцать минут. В центре густая зелень, она плотно окружает бунгало.
Оттуда, из чащи, раздаются резкие крики - кажется, что разрывается дверной звонок. Это кричат лисы - пояснили нам.
Лисы?
Да, да, такие - с крыльями.
Ах, так вот что за птеродактили рассекают между пальм...
В детстве пугали летучими мышами, мол они ночью, пролетая мимо, могут вцепиться в волосы, увязнуть когтями и нанести страшный вред. Лисы ведь не такие?
В первую ночь, уставший, не спавший часов 40, муж, не дожидаясь меня, проваливался в сон.
Твою тудыть!
Геккон под потолком!
Ну все, думаю, спать не будем - потолки конусообразные, высоченные - не допрыгнуть.
Но нет, уснул мой Принц.
Геккон - это такая пузатенькая ящерица. У них есть особенность - они какают, цепляясь лапками за горизонтальные поверхности брюхом кверху, всегда в одном и том же месте.
Я засыпала с надеждой, что никто над моей головой не устроил себе туалет...
Мои ожидания оправдались, фух.
Этой ночью шум прибоя, шелест пальм, вопли лис, токанье птиц и журчание бассейнов разорвал дикий человечий крик.
Одна юная дева, привезённая родителями к солнцу и одиноко заполняющая отдельный домик на берегу, была разбужена цоканьем по деревянному полу. Она села посреди огромного ложа, поджав ноги.
Цок-цок-цок, в одну сторону.
Цок-цок-цок, в другую.
Наискосок, под кроватью, за изголовьем.
Были вызваны родители и персонал. Персонал не нашёл ничего подозрительного и пошёл досыпать. Но кто не знает решимости и упорства нормальной русской женщины?
Они никогда не сдаются, защищая своих детей.
Тварюга с «жирной жопой и хвостом в руку» сидела в ящике комода.
И тогда над островом понеслось мощное - Ааааааа!
Ведь нормальная русская женщина, естественным образом, теряет самообладание и при виде маленькой серой мышки - а тут огромный чёрный крыс размером с лабрадора.
Фумигаторы, кстати, не актуальны - такая мелочь, как комары нас не беспокоит.
---
Мне жаль, что Мальдивы не случились тогда, когда я была мамой маленького мальчика. Мы бы просыпались рано, надевали чёрные трикошки и уплывали в масках к рифам. Маленькие рыбы и большие рыбы плавали бы вокруг и я бы боялась. Но я бы боялась очень храбро, не показывая вида - со мной сын и он должен научиться ладить с любым миром.
Все в окружении осудили отца, что плавал среди рыб и одной акулы со своими детьми, а мне не осуждается. Если эти акулы не кусают, то не кусают. Я обычно легко принимаю правила места.
Зато в соседнем бунгало живет взрослая пара с Оболони (район Киева, где живёт моя родительская семья)
Боже мой, как они говорят!.
Как они говорят и только на русском.
Это такая особая мелодика речи. Я опрокидываюсь в детство...
Я помню плавкий асфальт Оболони полуденным летом, особую, пронзающую ветреность дворовой тени и безрассудные прыжки кузнечиков из трав околодомовых газонов...голоса из распахнутых окон...
Я думала, о чем же я буду писать из райского места? Что ещё не рассказано, не показано?
Мы все, всегда и во всем говорим о себе и только о себе. Каждый наш жест, взгляд, реакция - говорят о нас громче слов. Словом управить проще всего.
У меня уже собрана горка изумительных ракушек.
Брать мне их незачем и оставить не могу.
---
С утра песок покрыт мелким узором, словно руки индийской невесты в день свадьбы. Это поработали маленькие ящерки, что как таракашки изо всех углов, со всех стен и кустов неустанно следят за тобой - любопытны и пугливы - смотрят-смотрят и пырскают в щель.
Над бассейном кружит, зависает красная стрекоза. Я пью кофе и лениво слежу за ней. Проснулась рано и не в себе - чувствую себя густоволосой блондинкой с тягой к эпатажу - хочется скандалить. Вышла под солнце снять стрекозу и показалось слышу, как зашипела кожа - я ещё не нанесла крем. Фу, как непросто быть счастливой и беззаботной с непривычки!
Каждый вечер по острову расползаются маленькие тарахтелки, выбрасывающие облака дизельной вони и белого безсимптомного пара - окуривают кусты. Из насекомых - вот, стрекоза. Ещё, ближе к берегу, меня приходит наведывать большой шмель. Ну как, шмель - и пузат, и тяжелозвучен, как шмель, а чёрен будто муха. Не нашинский, в общем.
О, к красной стрекозе присоединилась бордовая красавица с яркими голубыми крылышками - мотанули круг на бреющем над бассейном и ушли.
Накануне было сложно заснуть. Выключили свет, сложили ручки и ножки, собрались провалиться в глубокий сон отдыхающих.
- Ты слышишь? Эй, ты не слышишь?
- Что?
- Звук такой - фух, фух.
- Нееет.
- Ааа, не слышишь. Ну и не слышь!
- А что?
- Ну будто шуршит где-то.
- Где?! - муж включает фонарик на телефоне и зачем-то светит на меня.
- Ну там. - я делаю объёмный жест в сторону потолка.
Рассматриваем купол бунгало. Ничего. Муж встаёт, нащупывает тапочки, шаркает, останавливается. Шарк, шарк - слышится эхом.
- Это? - напряжённо спрашивает муж.
- Типа того.
- А откуда?
- Мне кажется за изголовьем кровати...- Спинка ложа для гигантов высотой в два метра. Муж подпрыгивает на матрасе, щупает.
- Там все закрыто!
- Аааа, ну ладно...
- Все! Завтра меняем билеты!
- Куда?
- Домой, б@ь!
Я не хочу домой.
Я слушаю своё сердце.
Я слушаю лёгкий храп мужа.
Я слушаю - фыр, фыр, под потолком - будто крылья огромного мотыля чиркают по древесной, шершавой обшивке.
Муж открывает один глаз, гладит меня по руке.
- Это кто-то ходит по крыше.
Я слушаю, как кто-то ходит по крыше.
Я не буду бояться - я не хочу в Москву.
Стрекозы вернулись.
Муж проинспектировал текст и сказал, что следы на песке оставили не ящерки, а крабики, что вышли из прозрачных, волшебных вод и маленькими своими лапками расчертили все сто метров до бунгало к большому моему удовольствию.
Девочки, с 8 марта!
Пусть любят вас всякими.
---
Вы знаете этих людей, которые приезжают на Мальдивы и жалуются, что "жемчуг мелок"?
Я их не знаю.
Но специально для них просили передать, что отсюда и до отъезда будут идти дожди.
Зарница и раскаты грома гуляют фоном со вчерашнего вечера. Кто-то пустил слух, что именно этот остров грозы обходят стороной. Наверное - уловки маркетинга.
А я буквально сегодня проснулась с ощущением, что истерическая реакция моей кожи на солнце прекратилась. Я ведь немного рыжий человек))
Сестра меня предупреждала, что "Мальдивы выдерживают только те, кто в любви. Остальным - это развод"
Кажется, что карантин уже всех отфильтровал и можно не обращать внимания на столь серьёзное предупреждение... Но на её предостережения в отношении активности солнца я тоже посмотрела с позиции своего старшинства - 50/50 - осторожничала, но не до конца, как велено.
С нами в компании ещё три пары и их взрослые дети.
Все пары очень разные.
У каждой свой сложносочиненный узор отношений. Свой ритм и рисунок танца взглядов, касаний, реплик - сразу ты можешь прочесть лишь то, что наброшенно дымчатой шалью поверх.
Любовь для взрослых пар не самое говорящее определение.
А вот и ливень. Все же врал пиарщик.
Уютно.
Правда немного напрягает вероятность звонка в дверь:
- Эге-гей, играем в "Монополию"!
Люди привезли с собой настольные игры.
---
Домашних животных я стараюсь не касаться.
Ну совсем редко, только если им очень-очень этого хочется.
Что уж говорить про не домашних. Они у меня просто вызывают панику.
Сосед по береговой жизни в восемь утра выходит со своим почти взрослым сыном и плывёт к кораллам - изучать океанскую фауну. Они возвращаются взбудораженные, воодушевлённые - разводят руки в разные стороны - вот такая, воооот такенная акула! А морда какая! Под рыбину подплывает, бьет её с разгона мордой в брюхо - выкидывает из воды и она летит обратно прямо в огромную, разинутую пасть! Ващееее... Прям обязательно тоже сплавайте! Хотите маску?
Не хотите. Я - не хотите.
У мужа есть своя.
Но я не поплыву с ним. И ни одного сына с собой у нас нет.
Я назначаюсь главным трусом семьи. (И получаю орден Благородства)
Наверное поэтому моему мужу тут скучновато.
У нас новый сосед слева. Вернее соседка- пока вижу только её - поджарая старушка в белой кепи "гаврош".
Она долго бегает по пляжу со сдернутым с лежака матрасом - ищет себе место. Устраивается. Ворочается. Так, сяк. Старается, чтоб не было белых складок под попой (реально, да, реально?).
Почти полдень - самое пекло.
---
Не прошло и пяти минут - подул ветер, горизонт заволокло черными тучами с ливневыми шторами. Пока я подошла к берегу чтоб сделать снимок - тучи сбежали с горизонта и повисли над головой.
Сверкают молнии.
Бабушка ретируется.
Накрыло стеной косого дождя.
Я сижу в беседке типа "ротонда", закутавшись в пляжное полотенце - в нашем номере идёт уборка.
А ведь только что было невозможно жарко.
Прелестно.
---
Мне не верится, что я вернусь, а там - мороз, снег, пуховики, шапки...
Тучи пронеслись, из какого-то бассейна выдуло и несёт по океанской лазури розового надувного фламинго. Солнце жарит и слепит. Я пристраиваюсь к бабушке и ловлю загар - кто его знает чего ждать - вдали опять раздаются раскаты грома. Крошечные, невесомые капли дождя поклевывают моментально нагретое тело. Невозможная приятность бытия.
Меня хватает ненадолго.
Оставляю свою напарницу расправлять складки и прыгаю в море-океан.
Тут очень сильное течение - направление его меняется несколько раз в день.
Я ложусь на поток и гребу в противоположную сторону - получается оставаться на одном месте. А то, знаете, муж ушёл играть в покер - спасать и возвращать меня некому.
Сиренево-чёрное великолепие грозовой тучи наползает с правого фланга - бархатистое её полотно одновременно линуют две жирные молнии. Красотища.
Моя голова поплавком качается на поверхности воды - скольжу взглядом вдоль, вдоль - до самого горизонта. О боже...белые, бурлящие гребни...
Тыдых-тыдых- тыдых - делает моё сердце, но я не выскакиваю на берег, не воплю: спасииити-памагииити! Жду что будет.
Ничего.
Это именно там коралловые рифы, что прикрывают наш остров и где пасутся пестрые рыбки и равнодушные к людям акулы.
Я просто маленький, беспанцирный человечек из каменного города, окутанного выхлопными дымами - меня так легко впечатлить.
---
У нас в "раю"...
Ну кто я есть, чтоб спорить с мнением большинства, считающим острова райским местом?
Так вот, у нас в раю без перемен.
Соседская старушка в реальности оказалась бабушкой, которую сын отправил со своими детьми и женой на отдых.
Бабушка сидит на лежаке и кричит: Асыль! Асыль! Смотри, где она!
Асыль в ответ кричит в океан: Сара! Сара!
Пятилетняя Сара в розовом фламинго покачивается на волнах и течением её несёт в сторону дорожных... фу ты, водных рабочих.
То, что вчера казалось перемещением песка, превратилось в возведение оградительной стены. Наверное это правильно - ни один фламинго не должен одиноко мотаться средь волн...
Асыль держит за руку трехлетнего мальчугана и отчитывает непокорную дочь. Мальчишечка выворачивает ладошку, накручивает крышку на пластиковую бутылку из-под колы - внутри гремят две красивые ракушки. Бросает в воду. Океан возвращает дар. Ещё бросает. И ещё. И ещё. Бутылку уносит.
- Вот пойдёшь в круглосуточный садик! - бабушка завладела рукой внука.
- А я там был! - отвечает бойкий, темненький живчик. Он так мелок, что кажется ему не больше двух лет, но так независим и чистоговорящ, словно ему не менее трёх.
- Ага, ха-ха! Был он! - восклицает бабушка - Непуганые, небитые дети...
Мимо павой проплывет соседка с Оболони. Шляпа на ней - огонь!
Красива, как перевёрнутая чаша зрелого бутона.
Шляпа надёжно укрывает от палящего солнца обиженно надутые валики губ и тенью ажурной кромки соломенного края игриво перебегает между шарами бюста. (Огонь батарея. Огонь батальон..)
Муж мой дышит ровно. Молодец.
Ну, женщине лет немало. Мне кажется, я буду помладше... Эх, ни одной знойной юной красотки рядом не валяется...
В нашей компании четыре девочки в возрасте от 14 до 20 с крошечным хвостиком лет. Они скромны, свободны, самодостаточны и интересны. Никто не одергивает их над тарелками, не смотрит за выпитым, внимательно выслушивают. Им нет нужды никому нравиться, они обвивают шеи своих благородных отцов, льнут и зовут играть в настольные игры.
Завтра, котёнок.
Хмммм (смейся, паяц...)
Не знаю, как другие острова архипелага, но наш нуждается в постоянном укреплении. Техника ползает по кругу непрерывно - нагребает песчаные барханы. Вам может повезти и за весь свой недельный отдых в раю вы не заметите ремонтно-строительных работ.
Кое-кто осмелился подать жалобу в райскую администрацию и им повысили уровень комфортности. Так бывает?
Где бы вы не оказались - оставайтесь дерзкими и нет предела совершенству. ( но помните "Сказку о рыбаке и рыбке")
Муж выходит из воды и крутит в руках пластиковую бутылку: Всё изгадили! Везде мусор!
Мальчонка поднимает бровки домиком, нижняя губка подрагивает...
Отбираю бутылку у ворчуна, возвращаю отправителю: Посмотри, малыш, может это уже ответ пришёл?...
---
- Здравствуйте!
- Ой! - я резко сажусь на лежаке, подбирая завязки купальника.
- Ах-ха! Я тоже пугаюсь, как заяц! - комментирует мою реакцию бабушка и внук чихает два раза кряду.
Океан расшумелся, бьет волной о белые сахара берега. Ветрено и жарко. Вдоль линии горизонта собираются белые с голубым, с сиреневым, с чуть уловимой желтизной, жирные, высокие облака.
Это моё утро сегодня.
Ещё немного и начнётся долгая дорога назад.
Грустно ли мне?
Грустно.
Я больше на месте там, где тепло.
Там, где снег я чувствую себя временным существом, каким и являюсь, но зачем же об этом не забывать?
Я ведь мечтаю жить у моря. У этого шума, сини, солёных ветров...
Мы планируем провести летом небольшую репетицию - пару месяцев проведём на берегу Черного моря. (Я не хочу ждать милостей от правительств, вирусов и карантинов в виде разрешений)
Буду ли я просыпаться рано-рано, когда вода в море холодна после ночи?
Буду ли я, после чашечки кофе бросаться в зябкую, мелкую волну?
Плыть, вдоль берега, щупая каждые сто метров дно, трусиха?
Стуча зубами бежать к полотенцу, впитывать им йодистую соль, падать на лежак, поджав к животу локти, в ожидании, когда нежное, невесомое тепло по-утреннему оранжевых, косых лучей солнца согреет и расслабит мышцы.
Наслаждаться.
Начинать новый день.
А может я бездарно просплю пол дня? Выйду к пеклу: зажмурюсь, наморщу лоб, нос, недовольно скривлю губу, зашторю все и уткнусь в планшет?
Стоит ли ради этого мечтать мою мечту?
Под непроницаемым навесом, на ветру я чувствую себя прекрасно и наслаждаюсь последними мгновениями. Я сумею сохранить в памяти звуки, картинки и ощущения. Восхитительно и агрессивно приторно.
---
Гидросамолёт летит низко, лавируя меж кучевых облаков.
Впереди сплошная белая пелена - «ложимся на крыло» и обходим дождь.
Мы сидим за кабиной пилотов.
У одного из них звонит телефон.
Мне хорошо видно, что на экране высвечивается короткое «Mom». Сбрасывает. Наверное мама знает, что сын не может ответить во время рейса.
Этот человек, что увозит меня из «рая» не просто специалист маленького роста с темной кожей. Он мамин босоногий сынок, который больше всего на свете любит ее кокосовый пирог.
Я думаю о том, что только через год пойму хочется ли мне вернуться к островам.
А вот если бы малийский пилот приехал в Москву, ему бы впечатлений хватило лет на десять))
Пусть это будет, когда искрится белый снег, на каждом углу топорщат лапы украшенные ели и в крестах над синими куполами сверкает ослепительное солнце.
Пусть он закашляется от холодного воздуха, сделав глубокий вдох удивления и увидев плотный белый пар изо рта протянет: Оооо, я произвожу облака...