Маме, доктору наук, профессору, микробиологу, пролетарский стаж заработавшая на заводе, чтобы учится и трудится, посвящаю.
Прежде всего:
– О Боже, мой!
Я погружаюсь туда,
Откуда нет возврата.
Куда?
Я погружаюсь в память,
О моей Маме,
Что много написала,
Тогда.
Когда я был щенок,
И я ещё понять не мог,
О чём Она писала,
Мне.
Ведь только мне,
Других не было,
Надеялась, возможно, на надежду.
Сбылось!
И я пишу её писанья.
Ведь только я могу понять
Её записки,
Описанья.
Не только содержанье, но и почерк,
я разбирал,
уже потом, как взрослым стал
Но, не созревшим.
И вот сейчас, уже созревшим,
Я понял - всё неотвратимо.
Чего лишился – не вернёшь!
не только Маму.
Но, ту надежду,
Что завещала мне она,
Я сохраню.
И буду верен ей,
Всегда!
Как был я верен иногда.
Тогда, всегда, и, снова, иногда,
О чём не стоит говорить.
Наверное,
– и, никогда.
Но, я скажу, хоть это не серьёзно.
Ну, я поддал.
А что с меня возьмёшь?
Когда от мыслей не уйдёшь,
О жизни.
Но, вы запомните, друзья,
Я посвящу вас в чудеса,
из восстановленного текста,
Что Мама написала уж тогда,
О прошлом.
И о чуме, и о холере,
И о погромах, где евреи,
И русские , да, и другие
Все одинаково страдали
Но, выживали!
А память Мамы не пропала,
Её записки – оживут!
Как оживают и сейчас.
Хоть расшифровывать подчас,
Совсем не просто.