Есть женщины покрасивее где-то
И поумней при этом сотни раз,
Но именно она жена поэта,
И именно о ней пишу сейчас.
Перечит мне, с ней без конца ругаюсь.
Ей что-то доказать я не могу.
Как б мне припомнить, что мне уступает?
Специально вперекор творит пургу.
Но в перерывах споров понимая...
Ой, братцы, как сказать мне чувства эти.
Ведь вы представьте, я же обнимаю
Не кого-абы, а жену поэта!
Кому не скажешь, разве же бывает,
Что кто бы даже в это смог поверить?
Целую, глажу, вижу, знаю
Её саму, её — жену поэта!
Эх, мстительность её, ох, где придел?
Ну что поделать, если за престиж,
Перетерпев, ходить задрав нос вверх —
Жена поэта — это эксклюзив!