Ох, такая весна нынче, Натан мой, свет, Николаевич. Дурные магнолии своими чашками заслоняют яркучее небо, кусты воняют мёдом и счастьем томления. Опять землятресение. Меня качает, переворачивает и окунает в эту лиственно-лепесточную пену цветения. Я валюсь вглубину, сквозь ветки, смотря как они плетутся надо мной, чертят невозможные к изучению кандзи по грозовым облакам. И вот лежу я в этом водовороте из цветов, которые огромные такие, больше, чем я, смотрю вверх и так мне уютно как в ладонях бога. Но кто бы он ни был, спящий Будда или Один - пальцы разжимает, камни валятся с горы у дома, тайфун идёт, несёт холодный ветер из Сибири вместе с отмененными самолётами, бъющимися о стену закрытой воздушной границы. И я подворачиваю широкие штанины традиционной одежды, закатываю рукава и бросаюсь в водоворот стихии. Тащу заброшенные сети, стругаю пойманную рыбу да крабов в монетоприемницы храмов, несу поломничество и ахинею, колядую номадом по извилистым горным дорогам со склоненными над трассой для Формулы 1 цветущими сливами. Никак не могу вспомнить, к чему там, если лепесток поймать. Неплохо бы что бы годом плюсом к жизни. И ещё удачи. А то через ночь конец света видится, сколько можно то. Лотерейные билеты все пусты, ничего боле просто так не приходит, все работы и труды, повинности, дани, воздаяния да услужение. Мелкотравчатые местные кивают без конца, брешут, лицимерят, чешут кисточками для туши бокастых девок в распахнутых кимоно и мужских панталонах смеются что те болезные в домах жёлтых.
Ой что то неполиткорректно то как, да? Да ну и пес с ним. Они тут игры хотят провести внутри страны. Итернациональные игры только своими местными спортсменами. Так и живём. Шлем вот письма да поцелуи, шёлка, закусываем ядом и речными огурцами, ходим на разведку, коптимся на солнце, втридорога чёрный хлеб да мед покупаем, думаем, как оно там, может выменять документы да смотаться в первопристольную? Только что то кажется мне-в один конец это билет будет. Черт его знает- что страшней, здесь от кариеса да коррозии развалится или от нашего холода да режима сдохнуть. Что вы думаете? Как поживаете там этой набрякшей, недостроенной, серой весной? Напишите чтоль другу вашему старинному Максиму Евгеньевичу Калинину