письма к нему. 2

от поцелуев мои губы краснеют, чувствую твой вкус вперемешку со своей фруктовой помадой. хотя, как на зло, потихоньку стирается память этих твоих терпко-нежных прикосновений. это кофе давно не греет и в горло совсем не лезет, а ты не понимаешь, почему я пренебрежительно стала называть его пойлом. руки какие-то сухие и все в порезах, не знаю, откуда они берутся. небо сейчас то хмурое, то звездное, такое же не постоянное, как мои настроения. совсем не могу понять, чего хочется, то ли снова встретиться, чтобы закрыл своими плечами широкими от всей этой серости, то ли забыться и никого не видеть.