Тела укутаны в плащи,
дома одетые в бетон,
ты мой читатель не взыщи,
за этот хриплый стон.
В душе моей живёт печаль
и даже в солнечные дни,
в моих глазах темнеет даль
и гаснут яркие огни.
Я знаю, мир не так уж плох,
но я в немой степи
от криков тишины оглох
и нету сил идти.
Я только потому живу,
что облик твой передо мной.
Я как луну тебя зову
предсмертный издавая вой.