Не пишется мне и не грезится,
Талант суетою размыт.
Полмесяца стайками резвыми
Порхали и рифмы, и ритм.
А ныне поникла в безмолвии,
Не радостно жить в тишине.
Сама не своя, хоть и вольная,
Да чувства и мысли - не те!
И ручка, и папка не пухлая
Пылится у кромки стола.
Быть может, метель завирухами
Метафоры вдаль унесла?
И стены не шепчут таинственно,
В мир грёз затворилось окно.
Служение Музе воистину
Мистических снов торжество.