С глазу на глаз
Ты во мне отдыхаешь от Себя? Ты устал от бодрствования без дня и ночи, от обезличенного Себя: бытия без воли и сознания без представления? Жизнь скоротечна и обманчива, но, видимо, радость свободы от Себя для Тебя превыше всего. Ты настолько увлёкся мною и другими формами существования в собственных снах, что не можешь решить, как Тебе быть, вернуться ли к Себе или остаться в своих фантазиях? Да, Ты можешь повременить, но неизбежно просыпаешься, умираешь для жизни в сновидениях, а потом снова и снова засыпаешь от монотонности Своего бытия.
Что Тебе вечность без пространства и времени, благодать без страдания и радости, свидетельство без тайны и познавания? Пустой свет или бесплодная тьма? Сейчас, во мне, Тебе мерещится, что Ты - цель всех целей и смысл всех путей, но, когда Ты сам, Тебе неведомы мечта и поиск, тоска и любовь, жизнь и смерть, тогда Ты - зеркало без отражения, солнце без лучей, Бог без творения. А может и правда, Ты и есть само созидание, Сновидец не существующий без сновидений, возможно быть в Себе для Тебя значит бесконечно порождать миры?
Неужели Ты - вечный круговорот, и покой для Тебя не более чем ровное дыхание, затяжной вдох-выдох бездны, бесконечный ритм бело-чёрной дыры? Ты преследуешь во мне Себя, ищешь совершенства, но на самом деле Тебе интересен я, как и мир вокруг меня, Ты сомневаешься, тот ли это сон, на котором стоит задержаться, и боишься возможности худшего сновидения. Ты словно чего-то ждёшь, хотя для Вечности это глупость, зачем спешить и надеяться на что-то другое, всему своё место и время , зачем угадывать конец книги, ломать интригу сна?
Ты хочешь опередить Самого Себя, познать истину и успокоиться, знать, что Ты на верном пути? Но откуда и куда может двигаться Абсолют, как ни от Себя к Себе, разве сны, какими долгими и запутанными не были, не кружат в самом Сновидце? Разве Твоё Я может когда-то Тебя оставить, разве время не колесо на оси вечности, а Ты - не стержень убегающей и одновременно центростремительной жизни? К чему беспокойство? Ты не теряешь и не обретаешь, прошлое и будущее - части Твоего замкнутого на себя тела, и неважно изменяется оно или просто сжимается и растягивается, временное всегда будет в вечном.
Человек способен обвинить любого в чём угодно, и Бога в первую очередь, за то, что Он сотворил такой трудный для него мир. Но постой, разве это не Ты винишь Самого Себя? Хотя несёт ли сновидец ответственность за свои сны, тем более Абсолют должен ли кому-то, неужто Самому Себе? Неужели Абсолют всякий раз одалживает у Себя частную жизнь, очередную иллюзию нового мира, отрывает от Себя какой-нибудь сон, перелистывает собственную трагикомедию, оценивает её и может даже совершенствует авторский стиль? Возможно, Ты вовсе не судишь Себя, а безнадёжно ищешь к Себе гармоничный подход.
Любовь - оправдание бессмысленности Твоих снов, безумного путешествия в собственные глубины. Чувства для Тебя, как ступени лестницы, по которой Ты взбираешься на вершину и спускаешься в бездну Себя. Но на самом деле у Тебя нет ни верха, ни низа, кроме ада и рая сжимающихся и расширяющихся чувств. Сновидец не летит и не падает, не стоит и не движется, кружатся лишь сны, создавая лабиринт для Его сознания. Сны - Твоя реальность, действительность временных фантазий, музыка спирали возможностей, на которой я - всего лишь угасающий аккорд, к которому Ты не раз вернёшься в Своей бесконечной игре.
Ты знаешь, что Твоё путешествие во мне близится к завершению, Ты привязался к моим мыслям и чувствам и в то же время пресытился этим сном, Тебя, как всегда, терзает дилемма, но двойственность неизбежна во всём, Ты ею дышишь. Тебе известно, сколько не оттягивай мою блаженную истому, она всё-таки закончится, однако Ты всё никак не хочешь отпустить этот сон, наслаждаешься противоречием, черпаешь силы из внутренней борьбы, Твоя боль метафизична до бездны. Ты даже рад начать этот сон заново с небольшими поправками, но у Тебя впереди и сзади целая вечность, для чего эта грусть и сожаления, неужели как часть спектакля?
Ты не ответишь, но всё же спрошу: может вечность, как и свобода, слишком относительное понятие, и мы вправе говорить о ней лишь в связи со временем, как его бесконечность? Может нет никакой Книги со всеми прошлыми и будущими событиями, никакой Карты снов, а есть лишь бульон возможностей и на нём спонтанные разводы очередных миров? Возможно, Ты и есть этот бульон, отражающий сам себя, дышащая бездна, удивляющаяся себе на каждом триллионнолетнем вдохе. Знаю, у Тебя нет ответа, у амальгамы нет истории.
Ты хочешь верить в Свою значимость, что Ты - пуп всех миров, но тем центр и отличается от окружности, что бесконечно мал и ничто без неё. Ты существуешь в единстве и не можешь быть сам, только со мною, и птицей, и пауком на окне. Тебя терзает зависимость от нас, что ничего не можешь с этим поделать, и чем дальше уходишь в глубину сознания, тем больше теряешь Свои очертания и чувство бытия. Свобода ничтожит Тебя. Ты вынужден смиряться с кисло-сладким пленом жизни, готов быть пауком и жертвой, страдать и услаждаться Собой.
Ты боишься Себя, собственных сюрпризов, тогда чаще напоминай мне, что сон не Сновидец, что нежелательно привязываться и вмешиваться, что Ты ведёшь двойную игру: в игрока и наблюдателя, разводишь Сам Себя на два лагеря. В добрые часы созерцатель хочет стать участником, а в злые - участник созерцателем, возможно Ты мечтаешь овладеть искусством пере фокусировки - уметь в подходящий момент быть сном или Сновидцем. Иногда Ты хочешь быть Отцом, иногда Сыном, иногда просто человеком или зверем, или букашкой на ветру, какой-нибудь водомеркой, ведь Ты голый Актёр без лица и гениальный Режиссёр.