Прости, любимая, стихов не сочинял,
Прости, любимая, что без толку кричал,
Прости, любимая, я голову терял,
Кричал, бранился, был как самопал...
Истомно верил в долгую дорогу,
Безумно весел был, порою пьян,
Но стоило проснуться гордому бульдогу,
Как на тебя все горести спускал...
Не прав я был, порой помногу
Душил добротное и нежное дитя,
Что улыбалось, прыгало с порогу
Легко и просто с счастьем на меня...
И ты ждала, и ты любила оборванца,
Дарила волю, чудо и любовь,
А он как странной коркой померанца
Все закрывал свой внутренний покров...
И страсть какая, он не верил в бога,
Порой не верил даже и тебе,
Чудил ужасно, хуже жуткого Бальрога,
И сам вешу теперь уж на кресте...
Но я люблю, люблю в тебе природу,
Природу самой чистой красоты,
И жаль, что терпишь ты порой урода,
Но в нем к тебе ни капли пустоты...
Твои холодные и мягкие касания
Мне тешат душу легкого бытья,
Пусть иногда достоин порицаний
Люблю, люблю, и вновь люблю тебя...
Мой чертик в омуте и в сердце клокотание
Мое прекрасное обратное второе Я,
Мне нравится безумно наше сочетание
И космос наш, как звездная семья...
12.03.2021