Всё в том же месте.
Пятачок земли,
который брошен был когда-то.
Отсюда многие ушли,
Кто на погост,
а кто в солдаты..,
кого пленили города,
моря,
чужие небоскрёбы.
Чтоб покорять,
он всё отдал:
тот пятачок,
свою свободу.
Но вот дымок,
Вот стужа на дворе .
А он всё дышит,
этот край суровый.
Живёт и в октябре, и в ноябре,
меняет платья, как обновы.
А я прикована к нему.
И всё ищу,
за что он дорог?
За март,
за неба синеву,
за листьев пожелтевших шорох.
фото автора