27 октября
Жила-была девочка, детстве она верила в сказки, нередко сочиняла их сама, строила воздушные замки, летала в облаках, мечтала о принцах, джиннах, феях... Однажды она настроилась сочинить Сказку Своей Жизни, как раз в тот момент, когда красивое облако в форме замка проплывало мимо. Но, потом облако растаяло, сказка осталась недописанной, а девочка умчалась плавить свинец и гонять воробьев по крышам с уличными пацанами.
Девочку звали Шахерезада, ей было немногим меньше десяти. Тогда-то на улице города ее заприметил один юный господин. Имя ему Шахрияр, наследный принц Кашмира. По его требованию девочку доставили во дворец, одели в пристойные одежды, окружили заботой и вниманием. Прошло три года, достойные учителя дали девочке образование, привили хорошие манеры, обучили танцам. Молва о ее красоте и благородном нраве, изяществе и милой непосредственности распространилась по всему миру.
Девочка - это сколько? Три с половиной, восемь?
Зреющая шестнадцать? Свежая двадцать два?
Девочка - это куклы или Мартини Россо?
Пирсинга капля в круглой раковине пупка?
Девочка - это банты - в косах и на подвязках.
Дырки на белых гольфах, стрелочки на чулках.
Кольца - из серебра ли, проволоки - на пальцах.
Воротнички и бюсты в шелковых кружевах.
Девочка - это сколько? Десять? Двенадцать? Двадцать?
(В сумке - от шоколадки скомканная фольга).
Девочка - это сказки. Сны. Поцелуи. Ласки.
Это всегда надолго. В общем-то, навсегда.
Прошло еще три года, пока Шахрияр обучался наукам и искусствам в Оксфордском университете. Шахерезаде исполнилось шестнадцать, и во всём мире не было равных ей по красоте, умению танцевать и рассказывать сказки.
При первой встрече после своего возвращения Шахрияр не смог усмирить свою гордыню, нимб на голове туманил его разум. Капризничал он и раньше, как и должно принцу, возможно... но ссора была на лицо. Хотя, если честно, далеко не ссора заставила Шахерезаду покинуть дворец. Она понимала, что там у нее нет будущего.
Она умела приходить неслышно.
Она умела слушать, не дыша.
Она гоняла воробьев по крышам
И знала, что у солнца есть душа.
Она ценила в людях однозначность.
Она любила жареный миндаль.
Она любила окна - за прозрачность,
И небо - за томительную даль.
Она любила звуки старых вальсов
И первые весенние лучи.
И не терпела - лишь холодных пальцев,
Пустого взгляда и слепой души.
Она любила прыгать на колени.
Она боялась потерять ключи.
Она играла в догонялки с тенью
От чьей-то непогашенной свечи.
Она любила греться у окошка
И наблюдать игру издалека.
Она навечно оставалась кошкой,
Боящейся гремящего замка.
Ценила - плохо запертые двери.
До дрожи не терпела суеты.
Она не знала счастья просто верить
И не спешила перейти на "ты".
Не потому, что страшно стать домашней
И провести под пледом краткий век:
Лишь только перспектива стать "вчерашней"
Ее пугала в слове "человек".
Она ходила и искала всюду,
Не зная где, куда и как идти.
И только мысль: "Непременно буду!"
Ее вела по дальнему пути.
Среди людей, которых не любила,
И тех, кого не так легко забыть;
Среди мельканья бесконечных "было"
Она искала только "счастье быть".
И чтоб не потеряться в суматохе,
Не слиться с массой серою в одно,
Она не тех искала, коим плохо,
А просто тех, кому не все равно…
...Она ушла к последнему поэту,
Который жизнь не прятал под замок,
И был, как кошка, равнодушен к свету,
Свободен, счастлив, жив и одинок.
Наталья Овчинникова
На самом деле к последнему поэту она не ушла, просто стихи зацепили. Имея склонность к исследованиям, Шахерезада, на просторах всемирной сети стала создавать персональные блоги и наполнять их сказками, стихами, притчами собственного и далеко не собственного сочинения. Абсолютно без угрызений совести скатывая их из рецензий, форумов, комментов, перетасовывая куски, приправляя цитатами и поздравляя себя каждый раз с очередной отличной оценкой за получившийся литературный салат. Умница, а не девочка!
Ведя репортажи она автоматически училась править ошибки, следить за орфографией и пунктуацией, стала личным модератором своих собственных страниц. Неизвестно откуда взявшаяся приличная природная грамотность и c трудом сдерживаемое желание видеть идеально оформленный текст, отформатированный и удобный для чтения, - стали нормой ее жизни.
Стоило бы поблагодарить тех, кто натолкнул эту вполне сформировавшуюся девочку/женщину на эксперимент под названием "Так ли это сложно на самом деле что-то создать?!", вылившийся в авторство.
У этой девочки нет музы или чего-то подобного, лишь иногда (каждый день - утром, в обед, и вечером) случается озарение, вызывающее улыбку. Оно приходит в виде игры слов или одной краткой мысли-картинки, не всегда полностью проявившейся. Но если ее не упустить, эта мысль застревает в компьютерном мозгу Шахерезады и начинает там плодиться. Остается только отбросить откровенные глупости и тупиковые сюжеты, проанализировать текст и убедиться, что он действительно отражает видение нашей сказочницы. А потом она прописывает выстроенную цепочку событий, перечитывая и исправляя ошибки... и в обязательном порядке правя оформление, чтобы приятно было читать.
Такой вот удавшийся эксперимент: днем работа, вечером танцы, песни и сказки для своей любимой аудитории. А ночами... ночами мечты... о Сказке Своей Жизни.
Она мечтает о мужчине, надеясь на спасение. Она ищет сильного, не для того, чтобы его бояться, когда он выйдет из себя, а за тем, чтобы можно было спрятаться за ним, когда она сама не в себе. Она ждёт не принца, не сказочного героя, а вполне реального человека, который способен будет уберечь её от ударов судьбы и укрыть от холодных ветров освирепевшей зимы. Она ждёт того, кому хотела бы принадлежать по собственной воле, кому могла бы доверить свою свободу, не сожалея ни дня о том, что он вершит её судьбу. Она сама может быть сильной, но эти хрупкие плечи хотят ощутить тепло и силу мужских рук, которые позволят скинуть эту ношу, сменив тяжёлые ремни на нежный шёлк белья...
От вечера до утра каких чудес не бывает...