Идейный вдохновитель Вадим Гордеев
И ни разу это не ПикАссо,
Впрочем, так же как не ПикассО.
В стойлах ржут бескрылые пегасы,
Лёд на тротуарах гложет соль.
Так в райцентре с Лениным в серёдке
Вёлся задушевный разговор.
Пил народ, закусывал селёдкой,
Хмур художник, словно тот прево,
Что обманут был словцом французским,
Оливье, - сказал, твою же мать.
Серый свет как грязь из окон узких
Лился внутрь. Зима и есть зима.
Завздыхал писатель: там петрушки,
Надо б сверху. И без колбасы, -
Крикнул поварихе. – Впрочем, душка.
Окультурим, как сказал Ни Сы?
Это он к художнику. По бабам
Тот ходок известный, хоть куда.
Грузовик, гремящий по ухабам,
Мимо пролетел.
- Ты водки дай,-
Попросил художник. Колокольный
Звон разнёсся. Чисто благодать.
Выдохнул художник: знаешь, больно
Ощущать, что жизнь – как та вода,
Протекла, ушла куда-то в землю,
- он упал на стол и захрапел.
Улыбался Бог и думал: внемлют.
Ночь бежала девкой по тропе
Вдоль сарая с чьей-то странной рожей.
Тут уж точно был не ПикассО.
Пил писатель. И художник ожил.
Бог сидел в углу наискосок.