Как ПОЭТЫ нас спасают 8 марта
Начитавшись стихов про усталых 40 летних женщин, которым так сочувствуют наши любимые поэты, вспомнила, что мне уже не 40. И даже 50 с хвостом, с большим хвостом, и решила я так сказать опровергнуть все эти отчаянно жалобные строчки.
Ну прям не в этот день решила, а значительно раньше, когда другой поэт написал о том, что никто нас не любит и любить совершенно невозможно таких старых кляч, и только сами мы себе покупаем цветы, а уж они точно таких глупостей не совершают, а как кони ретивые несутся за школьницами..
В общем, хоть стой хоть падай, как говорила моя бабушка. И где же он Азазелло, и где его расчудесный крем? То ли мне еще крем не нужно, то ли бес-искуситель по жадничал, решил, что крем уже и не поможет. Скорее всего второе, и он с поэтами заодно действует.
Вырвалась я на свободу, правда без желтых цветов в руках, не собиралась я сама себе их покупать, обломаться поэты. Кому надо, тот и без цветов найдет, а не надо, так и цветы не помогут.
А тут навстречу и шагает мой старый знакомый, нет, он не старый вовсе, но знакомы мы целую вечность. Думаю, сбываются пророчества поэтов, теперь и старой я себя почувствую и усталой, и цветы для отвода глаз самой себе покупать придется, как стихотворцы пророчат.
А он улыбается, глаза загорелись, говорит что-то такое страстное, и видно, что не из любезности и жалости, потому что он не поэт, а мужик такой сибирский, настоящий, неведомы ему никаких поэтические метафоры и прочие хитрости, которые нас с толку сбивают.
Но меня –то поэты в обратном убедили, а дама я внушаемая, да еще если строки рифмованные. Отстраняюсь я от него, лепечу что-то про то, что не стоит возвращаться к былым возлюбленным. А он, глазом не моргнув, и заявляет, что возвращаться надо тем, кто расстались, а мы и не расставались вовсе.
Как это не расставались, у меня склероз не очень еще большой. Но перечить не стала, как такому слово поперек сказать, ведь не поэт он всех этих слезливых нюансов не понимает. И в кафе меня подталкивает, не сильно, ласково даже, но настойчиво.
А что было делать, я ведь прогуляться пошла, а не противиться всему, что есть в жизни. Да и стихи читать про бедных старушек давно надоело.
А чем дальше, тем больше, в общем, договорились мы до того, что расставаться нам не надо в ближайшее время, а можно очень даже хорошо время провести вместе, вспомнив, как замечательно все начиналось дюжину лет назад.
Когда я все-таки процитировала строки про то, что девчонки нравятся, а старух любить не хотят, он так смеялся, что посетители даже оглядываться стали и интересоваться, чем это я его так насмешила.
Спасибо поэту, это не я - это он умеет веселить мужиков, которым 50 с маленьким хвостиком, меньше, чем моим даже, значительно меньше.
- А вот это и надо проверить, - твердо заявил он, - и твоему поэту отчет отправим о старушках, пусть полюбуется.
Ну, о том, что дальше было, описывать я не стану, отчет мы поэту отправлять не стали, оставили себе на память фильм о той ночке, только для личного пользования. Ну зачем поэтов расстраивать, пусть они так и думают, это их видение мира, как говорит моя сестра. Она поэтов любит и понимает значительно лучше, чем я. Писать стихи про счастливую любовь как-то не так и приятно получается, на них меньше западают сентиментальные дамочки.
Остается только спасибо сказать поэтам за то, что они вытолкнули меня на улицу в объятья лучшего из мужей и за стихотворение, написанное для него лично. Там целый сборник стихотворений уже написался за это время изоляции нашей от мира.
Спасибо, господа поэты, если бы не вы, то не было бы ни этих ночей, ни этих строк, сидела бы я над рукописью романа, думала о том, что может быть они и правы, поэты все-таки, им виднее.
И если через сотни лет,
Придет отряд раскапывать наш город,
То я хотел бы, чтоб меня нашли –
Оставшимся навек в твоих объятьях
И.Бродский
В твоих объятьях через сотню лет
Меня найдут, раскапывая город
И мы опять увидим этот свет,
И я услышу снова дивный голос.
Как будто бы заснули на заре,
И вот теперь пришлось нам пробудиться,
Когда фонарь последний догорел.
Я знаю, что уже не разлучиться,
В твоих объятьях и никто другой
Не будет ревновать, лишь мы с тобою
Получим в дар ту вечную любовь,
Ту страсть и нежность, что зовут судьбой
Тогда нам будет нечего делить,
Никто не уведет тебя, я знаю.
И лишь звезда нас сможет осветить
У бездны ада или двери рая,
Ночь сменит день и снова будет тьма,
Но так же крепко тело обнимая,
Я вдруг пойму, что целый мир-тюрьма
И лишь в твоих объятьях оживая,
Мы в чистом поле рядом, вместе вновь,
Сам Велес к нам опять спешит на встречу,
И остается в душах лишь любовь.
Когда погаснут звезды, словно свечи.
И мы опять увидим этот свет,
И я услышу снова этот голос.
В твоих объятьях через сотню лет
Меня найдут, раскапывая город
А вы пишите, дорогие поэты, обязательно пишите о том, какие мы старые и несчастные, думаю, именно так не только я найду свое счастье, еще кому-то повезет, поэзия может словом не только убить, но избавить от комы и вернуться к жизни. Такое тоже случается. А то, что нас не убивает, то делает сильнее, и страсти не заставляют себя долго ждать… Не всем же писать, кому –то и жить надо, особенно в эти весенние дни