Во тьме слишком много вас...
Небесная лампа вышла погулять, нескромный свет ее больше небес.
Я смотрел собрано, с мыслями. Они перетекали в закат.
Всегда закат, всегда рассвет.
Новый день ощупывал худую землю, как в концлагере Освенцим перед окончанием войны первый прозревший трогал пальцами смерть.
Заполню пустоту словами.
В свете слишком много вас...
Глаза устали от промежуточного положения. Вчера ещё вы поддакивая моему самолюбию взбирались вон, на тот хребет, а его нет - Равнина окаймлённая крестом и оралом.
Крест от тени, тени от креста.
Запел фемиамский фавн, вспотел от натуги, брошеная ему горсть зерен - отрава.
Горьки плоды, всходы счастливы намерением.
Отчего это, желать...?
Он желает вас, вы желаете друг друга, разделить с ним хлеб и больше ничего. Ничего станет таким же доступным как все и вся.
Койка, лампа, постриг.
Монашеское избавление от мысли. Мечтательный образ прозрения. Прозрел и снова много вас.
Нет уже тьмы, света, промежутка, голоса, нудные, томные, с желаниями...
Какая драма, предписано любить. Вчера Параша била курицу, она бегала, кровью окрапив мои стопы. Она любит мясо, Параша. Может быть это больше чем я предполагал... После мне стыдно говорить это слово. Какая скучная зима... Я тоже хочу кого-то любить...